– Поехали, – процедил Шева.

Я посильнее газанул, машину чуть дернуло и мы рванули вперед. В правом заднем зеркале я видел продолжавшую стоять машину, но вот водителя разглядеть уже не мог.

– Гоночные авто – обычно дело на местных дорогах, что ли? – первым заговорил я. – Помню, в детстве слышал о чудаках, устраивавших заезды прямо на улицах города. Неужели их до сих пор не разогнали?

– Ну давай, скажи еще, что мы того самого призрака из радио встретили, – хмыкнул Шева. Это звучало абсурдно, да и друг мой уже будто пришел в себя, и к нему возвращалось его обычное бурчаще-дружелюбное настроение. Мне сразу стало спокойнее.

– Призрак – не призрак, но чудо еще то, – пошутил я. – Так подумать, в столице на дорогах и не таких циркачей встретишь.

– А то! Чего стоит то чучело, помнишь, на крузаке? На красном все пытался тебя объехать, хотя ты и сам на полкапота вперед стоп-линии высунулся, а поток так и прет. Того и гляди, нашему авто сопли подотрут, а этот все щимется…

Вспоминать любимого дорожного персонажа было, конечно, весело, но я все еще ощущал холодок под кожей. В принципе, вся эта поездка была мне неприятна, да еще и по такому поводу, а тут вот это. И как я его не заметил раньше, дорога ведь пустая была.

– Давай поскорее доберемся до места, тут и так нервяк на нервяке. Проклятая поездка.

Я не мог не согласиться с Шевой.

Глава 3. Живая дорога

Пора было заправиться – как машине, так и нам, и я завернул на АЗС. Пока я жевал свой бургер, Шева давился горьким кофе и жаловался на все подряд.

– Триста рублей за такую бурду! Тьфу, ну и мерзость. За крепкий кофе у нас я готов заплатить втрижды дороже, но не за такую же дрянь! Тебе с бутербродом хоть повезло? (сам Шева к еде был щепетилен и ничего из ассортимента заправки ему не приглянулось).

Поскольку я жевал активнее, чем отвечал, он выхватил у меня из рук чек и принялся изучать.

– Жмоты, даже «Счастливого пути» не пожелали. Ну, знаешь, на чеках внизу обычно пишут что-то подобное. Эти мало того, что обдирают на честном слове, так и слова приятного тоже на нас пожалели. Номер какой-то приписали только. Типа, позвони и получи свое сраное напутствие по телефону.

Он одним глотком допил кофе, поморщился, выбросил стаканчик и пошел к машине. А вот меня его слова заинтересовали, и я повнимательнее вгляделся в цифры на чеке. Что-то было не так, но что именно?

– Ты совсем никуда не торопишься, а? – лопнуло терпение у Шевы.

– Это не какой-то номер телефона. Это номер Леры. Шева, я клянусь, это ее номер!

– Чушь! Дай сюда.

Он достал телефон и сверял цифры, пока я тупо смотрел вперед через лобовое стекло. Как это может быть? Совпадение? Опечатка? Зачем вообще писать номер телефона на чеке?

Мы вместе вернулись на заправку, но разговор с кассиром ни к чему не привел. На других чеках номера не было и в помине (нам их посмотреть, конечно, не дали, пришлось поверить на слово). Сослались на сбой в работе аппарата, но я не дождался конца разбирательств и вернулся в машину.

– Что думаешь? – спросил Шева.

– Что нужно ехать дальше.

– Да, потом уже.

Мы поняли друг друга, не трудясь правильно формулировать мысли. От номера Леры, каким бы образом он ни оказался на этом чеке, ничего не зависит. А от того, насколько быстро мы доберемся до больницы, зависит напрямую, успеет Шева увидеть мать или нет. Как бы ужасно это ни звучало.

Леру я набрал по дороге.

– Как у вас там? – ее голос звучал устало, как обычно к вечеру. Я включил громкую связь.

– Нам еще часов пять пути. Слушай… Тут на чеке с заправки, короче, на нем твой номер телефона. Странно, тебе не кажется?