Так кричала ее изболевшаяся душа. Но она же, да еще ставший вдруг таким прозревшим разум безжалостно подсказывали: нет, не ее любит Ким, а жену свою – больную, маленькую жену, которая много лет назад искалечилась, вытаскивая его из горной расщелины. И ее, Алену, заметил он только потому, что напомнила она ему Таню – прежнюю, молодую, здоровую. Потому и себя, и ее невольно обманул, сам того не ведая. А теперь терзается жалостью к ней, к себе, к ребенку будущему и к невинной жене…

Растревоженный дорогой и волнением мамы, больно шевельнулся под сердцем малыш. И это будто разбудило Алену, вывело из состояния оцепенения.

– Тихо, тихо, мой маленький, – привычно ласково заговорила она с ним. – Все будет хорошо. У тебя есть я, твоя мама. И я не хочу, чтобы твой отец разрывался между тобой и этой бедной женщиной. Ведь ты можешь победить, и тогда отец неминуемо станет подлецом и даже убийцей. Потому что Таня не переживет его ухода. У нее же нет никого, кроме твоего отца. Помнишь, как он назвал меня жестокой? Ты же не хочешь, чтобы твое рождение убило человека? И я не хочу этого. Поэтому мы уедем. Если судьбе будет угодно, отец найдет нас. Но не сейчас, не сейчас…

Так разговаривала Алена, твердя, как заклинание, слова, которые еще недавно и в голову ей не пришли бы. Но сейчас… Откуда вдруг явились к ней эта мудрость, эта рассудительность, эта щемящая жалость к незнакомой женщине? Может быть, все это зародилось и вырастало вместе с ее будущим ребенком, чье счастье она не хотела создавать, воспользовавшись бедой невинного человека?

Разговор с сыном (а в том, что это будет непременно сын, она не сомневалась) вернул силы и способность действовать. Алена машинально рассовала по местам сумки. Потом вдруг резко сдернула с полки одну из них, быстро нашла кассету, вынула из чемодана маленький магнитофон, замерла, вслушиваясь в родной голос.

Видно, нам встреч не праздновать,

У нас судьбы разные…

Ты – любовь моя последняя,

Боль моя…

Слезы ручьем хлынули из глаз.

– Прощай, мой серебряный, прощай, мой добрый, мудрый, взрослый, – шептала Алена, по-детски – ладошками и кулаками – утирая мокрые щеки. – Я больше не потревожу тебя и твою боль. А моя пусть со мной останется…

Посреди ослепительно-белой ромашковой поляны, скрестив по-турецки ноги, сидит тоненькая молодая женщина. Шутливо-величественная поза. Скромно потупленный взор. В накрученном чалмой пестром полотенце пламенеет цветок. Из лежащего у нее на коленях маленького магнитофона льется давно забытая наивная мелодия. Перед женщиной, взявшись за руки, приплясывают в немыслимом восточном танце седеющий мужчина и двое смуглых, черноглазых подростков лет 15—16.

Дружно подпевая магомаевской песенке, они подхватывают мать под руки и вовлекают в свой маленький хоровод…

– Все, турчата! Устала я!

Смеясь, она увертывается от повиснувших на ней детей.

– Это ты турчанка-персиянка! Пап, правда, наша мама на Шахерезаду похожа?

– Правда, дочка, – ласково говорит отец. – А ты – на маму.

– Значит, и на Шахерезаду тоже? Значит, и я красивая? – девчонка серьезно-выжидательно смотрит на родителей.

– Ага, только у Шахерезады на голове не было таких хвостиков с бантиками, – хихикает ее брат и тут же шустро прячется от налетевшей на него коршуном сестры.

– Ладно, мир! – он усаживается на поляну и кричит: – Хочу сказку про Шахерезаду! Кто знает? Только про настоящую!

– Нет, нет! Они нам обещали рассказать, почему мы каждое лето сюда ездим, на эту полянку.

– А это, ребята, одна и та же история.

Отец оглядывает притихших детей, и, встретившись взглядом с их матерью, ласково кивает ей. Она расчесывает освобожденные из-под чалмы длинные черные волосы и тихо улыбается. Память возвращает их на 17 лет назад, к такому же солнечному летнему дню…