- Я надеюсь, ты ей ничего про меня не рассказывал?

- Не беспокойся, твоя тайна в безопасности.

- Костя, - она подсаживается ближе и пробегается по моей груди пальцами. - Может, попробуем всё заново? А? Пока я тут?

- Лена, - я снимаю с себя её руку. - Я тебе говорю это каждый год: тебе не надо возвращаться в Москву. Оставайся в клинике в Швейцарии.

- Ты не любишь меня? - её голос дрожит

Я бы хотел сказать ей правду. 

О том, что проклинаю день, когда мы встретились. 

Что больше всего жалею о том, что тогда поддался. 

Но, смотря в её расстроенное лицо, понимаю, что никогда не смогу этого сделать. Это моё прошлое. Мои ошибки. И расплачиваться по ним тоже должен я сам.

- Люблю, - скрипя зубами, вру я. - Ты таблетки свои принимать не забываешь?

- Боже! Ну какой ты скучный!

Она отодвигается и наливает себе ещё вина.

Я забираю у неё бутылку.

- Я же тебе говорил: психотропные с алкоголем смешивать нельзя!

Она фыркает и показывает мне язык.

- Знаешь, Костя, когда ты был моим психиатром, ты не был таким скучным, как сейчас. Весь такой правильный, в своих этих костюмах. Фу!

Я пропускаю её слова мимо ушей и залпом выпиваю содержимое бокала. Хорошо, что мне можно.

- Интересно, что ты в заделался в блюстители морали уже после того, как трахнул меня, свою пациентку. Лучше бы ты думал об этом раньше

Выливаю остатки вина из бутылки к себе в бокал. Надо поскорее накидаться. Потому что слушать её упрёки в очередной раз на трезвую просто нет сил.

- У тебя фетиш такой? Трахать своих пациенток? - со злостью спрашивает моя благоверная.

Я пью молча. Потому что прекрасно знаю, что мои ответы только усугубят ситуацию.

- А этой Ксении сколько лет-то вообще? На ребёнка похожа. Ты и её оприходовал? В тюрьму не посадят, дядя Костя?

Мои ладони сжимаются в кулаки. Не замечаю, как бокал в руках трескается, и осколки впиваются в кожу.

- Блядь! - кричу я. - Не смей говорить о ней! Слышишь меня?!

- А то что? - нахально ухмыляется Лена. Порой мне кажется, что я бы мог убить её. 

- Все вы мужики такие... - она вздыхает. - Вам вечно хочется помоложе.

Я закрываю глаза и надавливаю на веки. До боли. Терплю из последних сил. С правой руки на пол капает кровь. Из остатков бокала выливается вино.

- Кость, - Лена тушит сигарету о стол и снова двигается ближе ко мне. - Я ей правду сказала. Я всё ещё люблю тебя.

Она запускает пальцы одной руки в мои волосы, а другой накрывает полотенце в районе моего паха.

- Давай как раньше? Я скучала...

Лена дотрагивается губами до моей щеки. Она пытается делать это нежно, а меня аж передёргивает от отвращения. С тех пор как шесть лет назад застал её с тремя мужиками у себя в спальне, так и не смог забыть...

- Я не в настроении, - отодвигаю её от себя.

- Да ты уже несколько лет не в настроении. Вечно запираешь меня в больнице, хоть навестил бы!

- Потому что тебе надо лечиться, Лена!

- Почему ты всегда говоришь со мной как со своей пациенткой! Меня это бесит! - она вскакивает и со всей силы пинает стол, потом хватает бутылку и кидает её в стену.

- Ты ничем не лучше него! - орёт она. - Ненавижу вас всех! Ненавижу мужиков!

В меня летит всё, что попадается под руку: книги, фоторамки, статуэтки...

- Мой отчим! Он тоже в любви клялся! А потом! Потом запер меня в психушке! Чтобы лишнего не сболтнула о том, что он со мной делал! А ты... - Лена с ненавистью смотрит на меня. - Ты такой же! Трахнул ту девочку! Потому что она молоденькая, да? А меня не хочешь?! Потому что мне тридцать? Ненавижу тебя, урод!!

Лена бежит на кухню, но я оказываюсь быстрее.

Я знаю, что будет дальше. От её первого психоза у меня осталось вечное напоминание - шрам на правой груди. Сначала она захочет сделать больно мне... а потом себе.