– Понял, – тот поднимает стекло.

– Вов, – оглядываюсь. – Дуй за ними, проверяй хвосты. И на связи.

– Да, босс.

Он козыряет, я хмыкаю.

Здоровый лоб, а дурной.

Открываю кубик, плюхаюсь в кресло. Сверяюсь со временем, кривыми улицами рулю в цивилизацию.

Кстати.

Нашариваю телефон, вывожу громкую связь в салон.

– Это опять я, – говорю, дождавшись ответа. – Ещё одного человечка пробей, плиз. Чернова Алена Игоревна, двадцать два года, секретарь в "Строй-Инвест" на Каширке.

– Записала. Саша, с тебя туфельки.

– Туфли? – слушаю томный женский голос в динамике и улыбаюсь.

Золушка, блин.

Растут ставки, раньше хватало коробки конфет и вина, тридцати минут в ее кабинете и испачканного пропуска.

Нравятся мне женщины в форме.

– Да, – на том конце Влада стучит по клавишам. – У меня скоро встреча выпускников. И мне нужны новые туфли.

И спутник – вертится в голове конец ее фразы. Она прямо не скажет, будет намекать. И это хорошо. Можно сделать вид, что я как Вовчик тупой и в намеки ее не въезжаю.

Меня вполне устраивают полчаса в кабинете. Тем более, инициатива от нее пошла, я не приставал.

Обещаю, что будут туфельки, и сворачиваю на проспект. Снова улыбаюсь.

Аленка. Шоколадки есть такие, мои любимые, между прочим. Мама в детстве приносила плитку и всегда говорила: "от зайчика".

И я раньше представлял того, из мультика "Ну, погоди".

А зайчик вон он какой, оказывается. Рыжий и с веснушками, в короткой юбке.

Дома быстро принимаю душ, влезаю в костюм. Беру такси – за руль сегодня уже не сяду.

В ресторане меня ждёт облом.

– Не знаю, как так вышло, Александр, – длинноногая хостес стучит каблуками по залу. – У нас новенькая стажировалась, и где-то потерялся ваш заказ на вип-кабинет. К сожалению, все кабинки заняты, но могу вам предложить вон тот уютный столик в углу, – она кивает на предлагаемый столик, – и ужин сегодня за счет заведения, – белоснежно улыбается.

– Давайте столик, – миролюбиво соглашаюсь. Делать нечего, если ещё и эта встреча слетит – останется прибухнуть, да и все, замечательное окончание бесполезного дня, ни черта ведь сегодня не сделал.

Устраиваюсь в углу, смотрю на часы.

Хотя бы не опоздал, даже с запасом приехал.

Откидываюсь на спинку, забрасываю ногу на ногу. Слушаю оркестр, невоспитанно лопаю пузыри мятной бабл-гам.

Подтягивается Миша Якут, за глаза его называют "Микки со шрамами", ну, лицо у него рябое.

А ещё седина и авторитет.

Потому и за глаза.

Сначала он ужинает, долго, со вкусом, и вечер тянется, как моя жвачка, мне не терпится перейти к делам.

– Саша, вот вечно ты торопишься, – как пацану выговаривает он мне, медленно режет мясо. – Вы молодежь, как с пропеллером бегаете. А нам, старикам, спешить некуда, мы наслаждаемся. Ты подумай.

Я думаю. Что хочу коньяка, а пью бордо. Нужна трезвая голова. Сквозь бокал смотрю на зал, в стекле расплываются рыжие волосы.

Моргаю, поднимаю взгляд и нет, не кажется – это зайка.

В изумрудном платье, под цвет глаз. Опять на каблуках. Огненная грива рассыпана по плечам.

На нее смотрит ползала. И я. И Микки со шрамами.

– Огонь, – кратко оценивает он и причмокивает жирными от мяса губами. – Повезло кому-то.

Морщусь.

Кому-то – это, должно быть, ссыкуну-директору. Поскольку мужик зайку держит под ручку.

Нормально. Фирму просрал, девчонкой прикрылся, и айда по ресторанам гулять.

– Нет уж, – складываю пальцы фотиком, убираю его из фокуса. – Это мне.

– Ты сначала дела сделай, – Микки усмехается в седые усы, – потом будешь на баб пялиться. Эх. Наглый ты больно, Саша. Молодой ещё, – снова заботят его мои годы.

– Весь внимание, – с трудом отрываюсь от Алёны.