… Тихие шаги сзади слышались уже настолько явно, что я все – таки оглянулась.

Метрах в пяти от меня, засунув руки в карманы покрытого пятнами утепленного плаща, спокойно шагал бомж. Тот самый, коренастый, с длинными волосами и похожей на лопату бородой, которого лишайный друг почему-то называл «американским героем», а я про себя окрестила «орангутангом».

– Только не пугайся – торопливо прохрипел он – Не нужно.

Я пожала плечами.

– С какой стати мне пугаться?… Еще чего!..

Я не лукавила. За последние десять дней мне пришлось встретиться с такими людьми, рядом с которыми пожилой бруклинский бомж казался спившимся Санта – Клаусом…

– Передумал, что ли? – я уже не знала, радоваться мне или нет. Экспериментаторское настроение прошло.

– Да нет… – ответил бомж после паузы – Не в этом дело…

– А в чем тогда? – я уже окончательно запуталась.

Может, он немного того, не в себе? Только этого не хватало…

Я порадовалась, что цивилизованная часть города с каждым шагом становится ближе. Там свет, люди, полиция…

«Герой» в обносках словно читал мои мысли.

– Ты только не подумай, что я псих или что – нибудь вроде того – на ходу закуривая, успокоил он и снова помолчал немного, словно подыскивал слова – Просто… Знаешь, тебе, я думаю, не стоит идти туда, куда ты идешь…

– В каком смысле?!.. – я даже остановилась от удивления. Бомж тоже остановился, словно боялся нарушить существовавшую между нами дистанцию в пять – шесть ярдов. И посмотрел на меня.