– Я ж тебя просила безалкогольную!

Ой, а голова-то как кружится…

– Мы безалкогольные коктейли не готовим. Так что извините, – отвечает он и отходит.

Я смотрю на стоящую передо мной «Маргариту». Лучше к ней даже не притрагиваться, пусть Ленку ждёт, а мне больше нельзя, я ж вообще не пью. Меня от одного напёрстка на клочки разрывает, а тут уже целый бокал выпила. Ну, или вазочку… Ну, Ленка! Я обвожу затуманенным взглядом тесный тёмный бар. Я-то по барам вообще не хожу, это она предложила здесь встретиться, в этом царстве разврата. Я хихикаю.

Из динамиков негромко льётся песенка из детства:

Попробуй м, м, попробуй джага, джага,

Попробуй м, м, мне это надо, надо.

Опять мне кажется, что кружится голова,

Мой мармеладный, я не права.

Мармеладный! Это про наш холдинг, не иначе. Я покачиваю в такт головой. Спасибо, что не подпеваю. В полумраке у столиков сидят парочки, джентльмены с настроем на романтику и группки девушек с далеко идущими планами на вечер. Нарядные какие, губки у всех, как на подбор, пухленькие, будто вишенки. Чудо эстетической медицины.

А вот и он, у некрашеной кирпичной стены под нелепой абстрактной картиной. Тоже один. Пьёт виски. Мачо. На норвежского дровосека похож, только без бороды. Смотри-ка, глаз с меня не спускает. Ты гляди, не играй с огнём-то. У меня, знаешь, сколько лет мужика не было…

А сколько? Я начинаю считать. Ого… три года. От осознания этого факта глаза застывают, широко распахнувшись, и незнакомец перехватывает мой взгляд. Мои губы против воли расплываются в глупой улыбке. Притормози-ка родная, а то ты так все три года за одну ночь наверстаешь, держи себя в руках.

Звонит мобильный. Наконец-то. Я беру его со стойки и переворачиваю. Но нет, не угадала, это не Ленка. Бабушка. Блин! Соберись! Ни минуты ведь без меня не могут.

– Да, бабуля, алло, – говорю я совершенно трезво.

– Катя, ты где есть-то? Мы тебя на ужин ждём. Что у тебя за шум, ты в кабаке что ли?

Ну конечно, я ж из кабаков не вылезаю, где мне ещё быть! Бабуля в своём репертуаре.

– Бабушка, ешьте без меня. Мне надо с Леной встретиться.

– С кем?

– Да с Ленкой, с кем я ещё встречаться могу?

– Ну понятно, с блудницей этой! Ты там напилась что ли? А? Вот бы мать твоя тебя видела.

Нет, я всё понимаю, восемьдесят лет возраст почтенный, требует деликатности и заботы, но это ж каждый день примерно такое… Я делаю глубокий вдох.

– Бабуль, вы ягоды набрали?

– Набрали, тебя не спросили – злится бабушка. – Тебе же пить нельзя! Ты когда вернёшься? По ночам-то знаешь оно как?

– Я позже приду, не переживай, меня Лена проводит.

– Лена твоя, думаю, уже напилась и лыка не вяжет, а ты нашла с кого пример брать! Ох, Катька, не знаю, куда ты катишься. По наклонной ведь!

– Всё, бабушка, целую.

Я отключаюсь и делаю большой глоток «Маргариты». Называется первый раз за несколько месяцев из дома вышла… Вкусная зараза. Собственно, и с первым бокалом так же получилось…

Я ставлю бокал на стойку и тут же дзинь – приходит сообщение. Напоминание из банка. Просрочен платёж. Знаю я, заплачу через пару дней. Ну, и как тут не выпить?

Я наклоняюсь к бокалу и делаю ещё глоточек. Одна клубника, алкоголь вообще не чувствуется. Какой приятный гул в голове…

– Привет, – раздаётся за спиной.

Голос мужской, явно не Ленка. Неужто принц-дровосек? Я поворачиваюсь, точно он. Молчу, не отвечаю, изображаю из себя загадку и улыбаюсь. Ну я и нарезалась…

– Ты одна? Я присяду?

Какой соблазнительный… И пахнет приятно, только переборщил немного с парфюмом.

– Я подругу жду, – отвечаю я максимально независимо и чуть приподнимаю левую бровь.

– Ладно, – говорит он с улыбкой и присаживается за стойку справа от меня.