– Не журналистка? – Он почесал подбородок.

– Совершенно точно нет.

– Что же ты тут делаешь? Кто ты? – Он спросил так, словно ждал откровения, и как-то странно вскинулся, будто подпрыгнул.

– Я местная. – Я смотрела на него с опаской, мало ли что можно от него ожидать.

– Чего-то я тебя не видел тут.

– С соседнего городка. – Я пожала плечами, делая ещё одни шаг назад.

– Значит не фоторепортёр? – напористо спросил он, и я отрицательно покачала головой.

– Ах вот оно что! – Его лицо озарила улыбка, и он отрывисто хохотнул. – Всё ясно. Фанатка.

– Что? Какая фанатка? Нет! – Я зачем-то попыталась спрятать фотоаппарат.

– А фотик зачем? – От него не укрылось моё действие.

– Просто так. Делаю фотографии для себя. Что тут такого? – Я перестала дёргаться, стараясь выглядеть спокойней.

– Точно, фанатка. – Подтвердив эти слова несколькими кивками, он полез в карман за сигаретой.

– Да никакая я не фанатка! – раздражённо огрызнулась я, не понимая в чём суть. – Просто фоткаю пейзажи, природу фотографирую!

– Ясно. – Он засмеялся и вмиг перестал казаться грозным. – Понятно. Ты прости. Я уж подумал, опять свора налетела. А это, знаешь ли, выгодное местечко тут, всё видно. Вот я и подумал… – Он прикурил сигарету и протянул мне руку. – Меня зовут Денис, Дэн.

 С опаской я пожала её, надеясь поскорее смыться.

– Очень приятно. Майя. – Приятно мне не было. Но эта ситуация здорово разбавила моё тоскливое существование.

– Извини ещё раз. Я уже с ума сошёл от этих журналистов, киношников и фанатов. Все норовят отхватить мой материал. – Дэн подошёл к своей сумке и, сосредоточенно порывшись в ней, достал бутылку с водой. Торопливо сделал несколько глотков и пожаловался: – всё никак не могу сделать по-настоящему стоящие кадры.

– Кадры чего? Села? – Сначала я не хотела заводить беседу, опасаясь, что он болен, но его слова меня заинтриговали.

– Села?!? – он опять засмеялся. – Зачем мне это?

– Что-то я тогда не понимаю… – Я поправила волосы. – Это же не Голливуд.

– Ха-ха, – Он жестом предложил мне попить, и я так же жестом отказалась. – Конечно не Голливуд. Но и здесь есть чем поживиться. Я собираю большой материал про Оскара Виша. – Он всплеснул руками в многоговорящем жесте.

– Кого?

– Оскара Виша, – громко повторил Дэн, словно я глухая. Не увидев в моих глазах никакого отклика, он пояснил: – Знаменитого художника. Он снял здесь дом на лето. Ты же сказала, что местная, – он ухмыльнулся, затягиваясь сигаретой.

– Из соседнего городка, – подчеркнула я. – И кто он такой? Этот художник? В смысле, чем знаменит?

– О, Боже мой, неужели ты не знаешь?!? – воскликнул он.

– Нет, – я покачала головой.

– Шутишь?

– Нет. С чего бы вдруг?

 Денис пробормотал что-то себе под нос, но ответил с охотой.

– Оскар Виш – молодой художник, прославившийся тем, что он «рисует смерть». Под патронажем богатого филантропа и искусствоведа Марка Карро, стал неприлично знаменит и сколотил себе состояние. Не обделён талантом, конечно, но ничего выдающегося. Но это лишь верхушка айсберга. – Он поднял указательный палец вверх, призывая меня к внимательности.

– Настолько знаменит, что за ним охотятся папарацци? – с сомнением спросила я, не очень-то доверяя его словам.

– Ты пропустила всё веселье. – Его смех был похож на скрип. – Две недели назад здесь было не протолкнуться. Весь этот городок был забит репортёрами и журналистами. Местные были в шоке от такой популярности. – Дэн кинул окурок и старательно втоптал его в землю. – За Оскаром гоняются постоянно. Слишком уж он неоднозначная личность, запятнанная подозрениями в убийстве.

– Вау, – только и смогла сказать я, не испытывая особых чувств. – Наверное это очень интересно.