- Я не меняю своих решений. До вечера, Анастасия.

Анастасия. Вот как. Куда же подевалась Настенька? Где сгинула красавица? Я неожиданно осознала, что совершенно не знаю своего мужа. Оказывается, он может быть и таким.

- Моего однокурсника отправили в больницу. Ты знаешь, кто это сделал? - разумеется, никто, будучи в здравом уме и трезвой памяти, не признается в таком, но не спросить я не могла. Извелась бы от глупых мыслей. И сразу же накатил стыд. Идиотка. Самир взрослый, состоявшийся мужчина, а не гопник из подворотни. - Извини. Дурацкий вопрос.

Самир оттолкнулся от стола, приблизился ко мне.

- Вообще-то до больницы он не должен был дотянуть.

Из груди будто сильным ударом выбили воздух.

- Что?

- Ну ты же не просто так спросила, правильно? Ты ведь хотела знать, не причастен ли я к этому? Я отвечаю тебе, - склонился к моему уху, и тяжёлая рука легла на мою талию. - Это я отдал приказ.

***

Я увидела его жену, выбегающую из кабинета, и попятилась назад. Не хотелось встречаться с ней. Пусть она даже не знает меня, но знаю её я. И это гадко на самом деле. Во всех смыслах.

Так быть не должно. Мужчина не должен жениться на другой, если чувствует что-то к тебе или же не должен изменять своей жене, если чувствует что-то к ней. В нашем случае всё гораздо сложнее. Самир не любил ни одну из нас. Мы ему просто удобны. Каждая по-своему. И это не удручало, нет. Это ломало мне все кости, они срастались, и тут же их крошили снова. Вот такую боль я испытывала каждый раз, когда не дожидалась его к ужину или наблюдала из-за спины, как он набирает ей сообщение. И так день ото дня. Я горела в своём личном аду, а ему было просто удобно. Ему было плевать. На нас обеих.

Но стоило ему коснуться меня, надежда вновь просыпалась, и я ничего не могла с собой поделать. Пора признать, я зависима. Не так, как от наркоты, нет. Эта ломка ещё мучительней. Она выворачивала наизнанку не тело, а душу, часть которой погибала каждый раз, как он уходил домой. К ней.

- Слушай, Светка-а-а, - ко мне подкрадывается Катерина, шипит в ухо, как змея. - А ты знаешь, кто она? Эта девка? А?

- Знаю, - говорю мрачно и разворачиваюсь, чтобы уйти, но она преграждает мне путь.

- Бедная, я не представляю, что ты сейчас испытываешь! Это же надо. Сюда припёрлась. Курица белобрысая! Патлы выкрасила вместе с мозгами! Полностью соответствует стереотипу о блонди! А ты моську её видела? Видела? Ребёнок же! Малолетка стервозная! Представляешь, заявляет мне: «Сделайте моей подруге кофе»! И что такой мужчина как Самир Камалович в ней нашёл? Да она же пустышка по сравнению с тобой!

Я закрываю глаза, медленно выдыхаю. Почему я считала Катю своей подругой? Что у нас могло быть общего? Наверное, я просто слишком много времени проводила на работе. Больше кандидатов в друзья не было, а поговорить иногда с кем-то нужно. Просто отвелечься и не думать, насколько всё паршиво.

- Вообще-то, я тоже блондинка. И делать кофе - твоя обязанность. И сейчас мы не подружки, Кать. Не сидим за рюмкой мартини в баре. Сейчас ты хостес, а я администратор. Занимайся своими делами. Тебя не должна волновать жена Самира Камаловича.

Катя разочарованно сопит, обходит меня дугой и, виляя бёдрами, удаляется. А я смотрю вслед своей сопернице и всеми силами пытаюсь вернуть на лицо равнодушие. Не получается. От мысли о том, как он только что обнимал её, целовал, сводит всё внутри болезненным спазмом. Ведь ещё полчаса назад он целовал меня.

***

-  Эй, что с тобой? Насть! Да стой ты! - Машка хватает меня за руку, и я только тогда вспоминаю, что пришла сюда с ней. - Настюх, ты чё? Он тебя обидел, да? Ударил? Вот я ему сейчас… - зло пыхтя, подруга разворачивается, чтобы пойти в бой на обидчика, а из моего горла вырывается истерический смех. - Ну, Насть… Ты чего?