— Моя сестра потеряла сумку где-то в этом магазине, – слышу эхо теперь уже далекого, как ушедшая гроза голоса. – Поможешь с этим?

Когда я с трудом возвращаю способность видеть, Кирилл Ростов стоит в стороне и смотрит на меня в точности так же, как смотрел днем – словно даже пустое место заслуживает больше внимания, чем девочка Катя из книжного.

У меня подкашиваются ноги. Дрожат так сильно, словно я за секунду подхватила сказочную болезнь, которая превращает кости в желе. И мои, кажется, вот-вот попросту исчезнут, и я растекусь у ног Кирилла Ростова большой лужей из сахарного сиропа, карамельных дропсов и шоколадной крошки.

Я до сих пор чувствую его дыхание на губах, и голова отказывается верить в происходящее. Если бы не октябрь, я бы куда охотнее поверила в солнечный удар, чем в то, что мужчина, которого я глупо люблю, вдруг сойдет с обложки журнала и даже… прикоснется ко мне.

Это так глупо – все, что я делаю и говорю. Сейчас кажется, что даже моргаю как-то по-детски. И, глядя на все это, Ростов продолжает делать вид, что меня не существует. Вот так. Как фокусник, по щелчку пальцев выключает меня из своей реальности.

— Сумка, - напоминает Кирилл и совсем немного приподнимает бровь.

А ведь он в самом деле всегда такой: безэмоциональный, холодный, сдержанный. Не просто так с легкой руки СМИ за ним прочно закрепилось прозвище Кир Бессердечный. У любого короля должен быть «титул», даже в нашем двадцать первом веке.

— Наверное, она возле кассы, - бормочу я и медленно, чтобы не выдать дрожь в коленях, иду из зала тематической литературы.

Если Ростов и идет за мной, то делает это бесшумно.

Не оглядывайся, Катя, это просто мужчина. Он живой, от него головокружительно пахнет обычным лосьоном после бритья, его рубашка наверняка от модного эксклюзивного бренда, но он – тоже смертный, а не небожитель.

Возле кассы нет никакой сумки, но я нахожу ее на соседнем столике, где разложены книги «карманного» формата: в мягких обложках и с мелким шрифтом. Даже «Война и мир», при желании, поместится в женскую сумку. Припоминаю, что та женщина оставила свой клатч, когда доставала кошелек.

— Вот эта? – Протягиваю сумочку Ростову, хоть вопрос тоже в пустоту: сумки от Кристиана Диора в нашем городе носит далеко не каждая увлекающаяся чтением женщина.

Кирилл берет клатч, не глядя, но зато внимательно следит за тем, как я, чтобы куда-то пристроить руки, начинаю перекладывать книги с одной стопки на другую. И молчит. Просто смотрит, словно я какой-то экземпляр кунсткамеры.

В конце концов я не выдерживаю, поворачиваюсь и говорю:

— Магазин уже закрывается. Если вам что-то нужно, мы работаем и в воскресенье, с десяти до семнадцати.

— «Ты», - говорит Ростов.

— Что?

— Не люблю, когда мне «выкают» в неофициальной обстановке. Закрывай магазин, я подожду на улице.

И просто выходит, как будто ничего такого не произошло, и все это – в порядке вещей: приходить в магазин, хватать девушку, чуть не целовать ее, а потом делать два внушения в минуту, словно она маленькая и глупая, а он – большой и умный.

Правда, все так и есть. Мне двадцать, ему – тридцать три. И эти тринадцать лет разницы я потратила на то, чтобы закончить школу и поступить на литературный, а он – на приумножение семейного капитала. В его жизни наверняка совсем другие правила, и прямо сейчас даже розовые очки на глазах не мешают мне осознавать, что, возможно, будет лучше даже не пытаться их понять.

Но когда я ставлю магазин на сигнализацию и выхожу, Ростов все еще стоит на улице, хоть я намеренно немного тянула время, опасаясь, что он мне все же привиделся - и такого удара моя хрупкая психика просто не выдержит.