– Я тут это… Я крёстный твой вроде… Ну, помогать тебе должен был… – Когда верзила Колун волновался, он становился ужасно косноязычным. – Вот, в общем, возьми, – он протянул Маньяку туго завязанный мешочек. – Тут споранов немного и гороха… Мало совсем, но… Нету у меня больше сейчас…
Тронутый такой заботой Маньяк запротестовал:
– Да ладно, Колун, не надо! Спасибо, конечно, но и крёстный ты мне больше номинальный, да и не новичок я уже – тварей знаю, живчик разводить умею, по кластерам ходил… Не пропаду, в общем. Не должен ты мне ничего!
– Бери, не спорь! – настоял Колун. – Мне не надо… У меня будет ещё.
– Бери, Маньяк. И правда, не спорь, – поддержал Балон. – Я и от себя маленько докинул. Мы на полном обеспечении и нам зарплату платят, а ты удивишься, как тут рядом с Пеклом всё дорого. Тебе пригодится, поверь!
– Ну ладно, – сдался Маньяк и засунул мешочек в карман штанов. – Спасибо, мужики!
– И ещё я бы не советовал тебе здесь оставаться надолго, рядом с Пеклом в смысле, – продолжил Балон. – Как я уже говорил, всё дорого. А ещё твари сильные. Ты, конечно, не новичок, но и ветераном тебя уж точно не назовёшь, а тут и ветеранам в одно лицо не выжить.
– И то верно, – кивнул Колун, – переберись пока к Внешке ближе, там поспокойнее, но тоже ухо востро держи – муров опасайся.
– Так, наверное, и поступлю, – кивнул Маньяк.
– Отсюда с караванами выбирайся – один не выйдешь, пропадёшь. Потом через центр, а там… Разберёшься, в общем.
Маньяк в ответ снова кивнул.
– А как станешь нереально крут, – добавил Балон, – возвращайся. Будем тут вместе элитников кошмарить.
Тепло попрощавшись с рейдерами, Маньяк выпрыгнул на пыльную и раздолбанную дорогу стаба Блокпост, помахал рукой вслед уезжающему бронетранспортёру, улыбнулся злому солнышку Улья и зашагал к местному центру цивилизации. К трактиру.
В кармане, по словам Балона, «мышь на аркане», из оружия – видавший виды АКС и 90 патронов к нему. Сам он в той ещё жопе, по крайней мере, чисто географически, а настроение… А настроение отличное!
Глава 2
– Привет. Меня зовут Маньяк…
– Нет, – перебил его мордатый полный хозяин каравана, к которому тот подсел за столик.
– Привет, Нет. Как я уже говорил, меня зовут Маньяк…
– Мне пофиг, как тебя зовут! Я не нанимаю охранников. И грузчики мне тоже не нужны – есть уже и те и другие. Хочешь поехать пассажиром – иди обратно к Камышу. Свободен!
– Ага, свободен, как Кипелов… – пробормотал Маньяк и отошёл от недовольного его вторжением важного человека.
Блокпост – совсем небольшой стаб, питейно-едально-ночлежное заведение тут в одном экземпляре и потому называется максимально просто: «Трактир». Тут же заключаются торговые и прочие сделки, проходят корпоративы и отмечаются дни рождения. О двух последних пунктах Маньяк, правда, не слышал, но больше просто негде.
И цены хозяева «Трактира», как истинные капиталисты-монополисты, ломят просто безбожные. Ужин тут стоит семь споранов. Да, плотный, да, с кружкой пива в качестве бонуса, но семь – это же двух лотерейщиков надо убить! Или двух-трёх спидеров. И ночлег в этом прекрасном заведении стоит те же семь споранов – ещё два лотерейщика…
Маньяк планировал, как ему и советовали, перебраться в более спокойные места (и более дешёвые, что немаловажно), но стоимость проезда с попутным караваном и вовсе в немаленькое стадо лотерейщиков выливалась, а если в спидерах считать, так и вообще в небольшую армию. Тех средств, что были у Маньяка, хватало на проезд, но, что называется, в обрез. Остававшихся споранов хватило бы только на живчик. И тоже в обрез.
Платить по таким расценкам Маньяку не позволила жаба. Его внутренняя, ментальная, так сказать, жаба. Услышав озвученную цену, она выпучила круглые глазки и пообещала непременно придушить Маньяка, если он согласится на этот форменный грабёж.