Не верь намёкам и не верь догадкам:
Их много так, как капель в дождь грибной…
Тебя ведь нет в роскошных, пышных сказках,
А есть в строке, достойной и простой.
Желаешь мне открыть себя, желаешь,
Не веря в то, что я отвечу: «Да!»
Смелей в строке! Да разве ты не знаешь,
Что жажда быть любимой – не вода?
Смелее открывай свои желанья
И говори открыто, говори,
Чтоб было «Ах!» твоё стихотворенье,
И я бы не уснула до зари…
Я чувствую: ты есть, но кто – не знаю,
Желаешь мне открыть входную дверь…
Сейчас себя, как ты, не закрываю
И умоляю сердце: «Пробуй! Верь!»..
Чужой он мне…
Чужой как будто, но такой родной…
Нет никого родней на свете белом!
Чужой он мне, но слишком дорогой, —
Дороже жизни, самой яркой, смелой.
Так хочется, чтоб он счастливым был,
К нему чтоб не коснулся гнев прохожих,
Чтоб он любимым был и сам любил,
Чтоб каждый день на сказку был похожим.
Стеною встану на пути тревог
Или мостом я лягу над трясиной,
Чтоб он прошёл к триумфу сто дорог,
Чтоб знал всегда: моя он половина…
Чужой, но почему такой родной?
На трон с ним и на плаху с ним я тоже…
Чужой, чужой, но слишком дорогой —
На Рыцаря отважного похожий…
Друг друга ждём…
Нас дороги, тревоги звали, —
Но не рядом мы – не вдвоём…
Мы так долго друг друга ждали,
Мы так долго друг друга ждём…
Не познали Любви усладу,
Не дарили её до дна…
Мы не рядом… Так, видно, надо,
Но судьба средь дорог – одна.
Жить и ждать – это свыше силы,
Что нам выпало на двоих…
Я у Бога совет просила,
Но в ответ Он: нет сил таких!
То дожди, то метели звали, —
Но не рядом мы – не вдвоём…
Мы так долго друг друга ждали,
Мы так долго друг друга ждём…
Не буду думать я о Вас…
«Не буду думать я о Вас…» —
И сердце вздрогнуло, рванулось,
Чтоб наказать меня сейчас,
Но тут же будто бы споткнулось…
И снова стало рвать мне грудь…
Но мне нельзя к Вам… Невозможно!
Не выдохнуть и не вдохнуть, —
Пишу я строчку осторожно:
«А мне бы к Вам…» И сердце бьёт,
Желая вырваться… Я верю…
Но делаю наоборот
И закрываю к счастью двери…
У Вас есть Муза… Не смогу
Кому-то боль нести без права…
Я не приду к Вам – убегу,
Как раньше молча убегала…
«Не буду думать я о Вас…» —
И сердце вздрогнуло, рванулось,
Чтоб наказать меня сейчас,
Но тут же будто бы споткнулось…
Мы умеем творить…
Мы умеем творить… Ищем строчки хмельные,
Чтоб увлечь и пленить, ожидая ответ, —
И летят, и летят с огоньком позывные,
И никто не ответит отчаянно: «Нет!»
И мы вяжем узлы, увлекая друг друга…
А куда? И тревога явилась у нас:
Озорная в душе непонятная вьюга,
Есть желанье развеять её в этот час…
Но узлов уже сто… И мы ищем развязку:
Мы в ответе за то, что писали вчера, —
И мы ищем в словах для спасенья подсказку, —
И летят они вновь из-под злого пера…
А нельзя ли писать только то, что правдиво,
Не желая кого-то словами пленить?
И лежит на столе чистый лист сиротливо:
Он не знает сейчас, что ему говорить…
Мы умеем творить… Ищем строчки хмельные,
Чтоб увлечь и пленить, ожидая ответ, —
И летят, и летят с огоньком позывные,
И никто не ответит отчаянно: «Нет!»
Могу поверить…
Вы пишете светло… Могу поверить
И не уснуть до утренней зари…
Слова, как солнце… Чем мне их измерить,
Чтоб до утра ответ Вам подарить?
Слова такие, что дыханье стонет…
Читаю дважды… Трижды… Бог ты мой!
И разум мой в блаженстве этом тонет, —
И хочется шепнуть мне: «Мой родной…»
Но не шепну… Я права не имею!
Пишу слова – и все в тайник от Вас:
Он сохранить их таинство сумеет,
Чтоб весь порыв со временем угас…
Шепчу я всё же… Вам бы их услышать,
Но вёрсты между нами… И дожди
Стучат так упоительно по крыше, —
И строчки мои спрятали огни…
Вы пишете светло… Могу поверить
И не уснуть до утренней зари…
Слова, как солнце… Чем мне их измерить,