Сыграть получалось кривовато, да и хрен с ним. Я был настолько пьян, что не чувствовал не только струн, но и самой гитары в своих руках. Лёха проснулся на секунду, сказал «отстой» и вырубился обратно. После нашей первой неуверенной композиции, я был вынужден распустить группу. Мы – рок-звезды, обычно так и делаем, чтобы увеличить продажи билетов и дисков. Касаемо прощального тура ничего обещать не могу, так как пока у нас один посредственный хит, да и то без припева.

– И что теперь?

– В смысле, Ань?

– Что будешь делать, – спросила она, – ты же только что распустил группу?

– А, наверное, я выпущу мемуары о том, как я был рок-музыкантом все эти годы… – смешил девушку я, заменив гитару на вино. – Ну то есть весь этот вечер.

– Ты такой веселый… – кивала Аня и аплодировала мне глазами. – Я бы купила такую книгу!

– Знаешь, а я бы её продал, – уверенно кивнул я, чуть не упав со стула вместе с бутылкой.

Пьяненькая журналистка Аня недвусмысленно мне улыбалась и я понял, что с поклонницами, даже у такой дрянной группы, как наша, всё в полном порядке. А ещё я понял, что если вы собрались без повода, то он может нагрянуть и без приглашения, когда все слегка подопьют.

– Дамы и господа, минуточку внимания! – я резко вскочил, а Женя изобразил барабанную дробь палочками от роллов.

– Вот где ты был раньше? – Настя дала ему по макушке. – Нам же нужен был ударник!

– Да, я в ударе, – ответил он, – но вас это бы не спасло.

– Замолчи, хейтер!

– Как вы знаете, сегодня наша группа под незамысловатым названием «The Pozers» распалась и я вынужден объявить… – похоже я подражал манере капитана Джека Воробья, – что я ухожу из музыки чтобы стать писателем! Да, чёрт возьми, я напишу роман!

– Ах-ха-ха! – засмеялась Настя после трехсекундной тишины. – Вот дурачок!

– Что?! – нахмурился я.

– Ты напишешь биографию группы, сыгравшую одну песню?

– Размером в один лист! – заржал Женя и публика поддержала его.

– Я стану писателем, друзья, а это не может не радовать!

– Нет, может, – не отступал хейтер.

– Не думала, что такое скажу, но может ты всё-таки вернёшься в музыку? – сказала Настя. – Пойми, если на обложке будешь ты, то книгу точно никто не купит.

– Я куплю, – Аня подняла руку.

– Спасибо, милая, – я перебил себя вином, – а вы смейтесь-смейтесь! Спасибо за вашу «поддержку», но я уже твердо решил, что я это сделаю!

– Пьёшь, ты точно, как Буковски, Сань, – подметил Артём.

– Не, Тём, он не Буковски – он Буховски! – подхватила Маша.

Я действительно напился и нёс какую-то ахинею, но мне нравился процесс выступления, словно я на презентации уже написанной книги.

– Воровать… ой… то есть продавать книжки я уже умею, – язык начал предательски заплетаться, – а теперь я напишу роман!

– Оговорочка по Фрейду, – еле слышно сказал Женя, прикрыв рот ладонью.

Пьяный бред интриговал больше меня, чем публику, ведь почти никто не воспринимал мои слова всерьёз. Друзья смеялись надо мной, но меня это только подбадривало.

– А знаете, почему я решил стать писателем?

– Потому что наш гитарист забухал и группа распалась?

– И это конечно тоже, Насть, но основная причина не в этом, – я показал на неё рукой сжимающей бутылку, – писатель – это звучит…

– Гордо? – осторожно предположила Вика, которая почти весь вечер общалась только с Машей.

– Да, нет же, – неуклюже отмахнулся я, – «писатель» – это звучит сексуально…

– Вау, – протянула Аня.

– О-о-о! – раздались аплодисменты толпы.

– Да, друзья, я стану писателем, я стану романистом!

– Да господи боже, – друг кинул в меня смятый стакан, дав пример остальным. – Проваливай отсюда, писака!

Я довольно поклонился сквозь красно-синий бумажный дождь, а публика сводя овации на минимум, начала обсуждение. Я покинул облако, где пребывал последние минуты и повернулся к Ане, которая во время моей речи была ко мне