Я злюсь.

– А тебе-то какое дело?

– Ты всех удалила, а его нет. Почему?

– Может, мне у тебя ещё разрешения спросить? – мой голос резкий, я больше не хочу сдерживаться.

– Ты что-то к нему чувствуешь? – его голос ядовитый, насмешливый.

– А что, если да?

Он замолкает. А потом смеётся.

– Смешно. Может, мне вас познакомить? Давай, пусть это будет мой прощальный подарок тебе.

Я хмыкаю.

– Какой ты щедрый. Сначала бросил меня, потому что папочка приказал, а теперь ещё и подгон мне делаешь?

Он тяжело дышит в трубку.

– Анна…

– Нет, Андрей, это ты отрёкся от меня. Ты сам выбрал свою дорогу.

Тишина. Глухая, напряжённая.

Я слышу, как он делает глоток. А потом глухим голосом говорит:

– Прости.

Я замираю.

– Я ревную. Я лезу на стену. Я не знаю, как быть.

Я закрываю глаза.

– Андрей, это уже не важно.

– Возможно.

Он замолкает.

И после долгой паузы, как будто ему больно говорить это, произносит:

– Береги себя.

Я не успеваю ничего сказать, он сбрасывает звонок. Я смотрю на экран. Он заблокировал меня. Так всё заканчивается.

Я кладу телефон на тумбочку и ложусь обратно. Но сна больше нет.

Мне снова снится он.

Тёплое дыхание обжигает мою кожу. Его губы, мягкие и уверенные, касаются моих в медленном, затяжном поцелуе. Я чувствую, как его ладони сжимаются на моей талии, крепкие, сильные, тёплые. Тело напротив горячее, напряжённое. Я провожу рукой по его груди, кончиками пальцев чувствую рельефные мышцы, затем опускаюсь ниже, медленно скользя по животу.

Он кажется мне таким знакомым. Но я не вижу его лица.

Я никогда не вижу лица. В каждом сне он снится мне по частям. То губы, и я чувствую, как они накрывают мои, двигаясь медленно, дразняще. То глаза, глубокие, изучающие, будто читают меня насквозь. То руки, уверенные, властные, они проводят по моей коже, оставляя горячий след. То спина, широкая, сильная, мне хочется провести по ней пальцами, почувствовать, что это настоящий человек, а не просто образ в моей голове.

Но всякий раз, когда я пытаюсь увидеть его… Сон обрывается.

Я просыпаюсь резко. Грудь судорожно вздымается, кожа покрыта испариной. Темнота комнаты наваливается, и мне кажется, что я ещё ощущаю его тепло. Я сажусь на кровати, тяжело дышу, провожу ладонями по лицу.

Что со мной? Эти сны… Я вижу их всю жизнь, но никогда не придавала им значения. А теперь они возвращаются один за другим, будто мой разум хочет мне что-то сказать. Я сжимаю пальцы на одеяле.

Губы. Глаза. Руки. Спина. Почему он так знаком?

Телефон лежит на тумбочке, экран тускло светится в темноте. Я беру его в руки, машинально открываю сеть. Пальцы сами листают ленту, но взгляд не фокусируется. Всё кажется таким далёким, бессмысленным.

Пока я не вижу его. Фото. Илья.

Я замираю. Он стоит у окна, белая футболка плотно облегает его рельефное тело. В одной руке держит бокал вина, пальцы длинные, сильные.

Я смотрю на его руки. Чувствую, как внутри всё сжимается. Пальцы… Такие же, как в моих снах.

Листаю дальше. Ещё одно фото – тренировка. Спина напряжённая, мышцы рельефные, он стоит, слегка повернув голову в сторону, и я почти вижу тот же силуэт, который мне снился.

Я затаиваю дыхание. Это совпадение?

Листаю дальше. Он смеётся на видео, губы приоткрыты, уголки чуть приподняты вверх. Губы… Я вспоминаю, как они касались моих во сне.

Какое-то дикое чувство пробегает по коже мурашками. Это был он. Он снился мне всю жизнь…

Я сижу на кровати, сжимая телефон в руках, и не могу дышать. В груди всё сжимается, будто невидимый кулак схватил мои лёгкие.

Нет. Нет, нет, нет. Это просто совпадение. Это глупо. Бред. Плод фантазий.

Но почему тогда мне так страшно? Я впервые вижу его. ВПЕРВЫЕ. Я никогда с ним не говорила. Никогда не встречала его в жизни.