- Не понял...

- Ну, вот так теперь. Принесешь справку, что чистый, тогда обсудим альтернативы.

- Ты чо?..

Волосы по телу встают дыбом, лицо моё сводит.

- Так. Нахуй...

Теперь взрывает меня, до вспышек в глазах!

Хочется переломать всё.

Ухожу к окну, скрещивая руки на груди. Застыв как камень, слепо смотрю на проезжающие мимо машины. В ушах шумит, не слышу ничего. Трясёт от несправедливости ее подач!

Серьёзно, блять?!

Ты допускаешь такую мысль? Или ты наказываешь меня так?

Тихий стук...

Скашиваю глаза на стол. Колечко...

- Наденешь своё, тогда, и я надену.

"Может быть", - звучит в ее интонациях.

Слышу, как застегивает молнию. Входная дверь хлопает.

Заебись, побухал...

4. Глава 4 - Значит, не кажется

- Принимай дела...

Двигает мне по столу серую бумажную папку майор Мансуров.

- Папки... - невесело ухмыляюсь я, забирая их себе. - Сто лет наверное этим серым папкам, никак не сменят.

Мы сидим в кафешке. Она прямо на территории. Как столовая, только для офицерского состава. Да и по интерьеру и предлагаемому меню столовой это назвать сложно.

- Так, и дело не новое. Внутренняя безопасность.

Показывает пальцем на маркировку секретности.

- За территорию корпуса не выносить.

- Я технику безопасности знаю. Это не мой уровень доступа, - двигаю обратно.

- С сегодняшнего дня твой. Я его поднял.

На папке резолюция "закрыто".

- Не новое ... Опять в бумагах погрязну. Ну что ж.

Открываю первую страницу. Пробегаюсь взглядом - “генерал Мансуров”. С удивлением поднимаю глаза.

- Родственник? Извините! - тут же осекаюсь я.

- Однофамилец, - на мгновение растягиваются тонкие губы Алишера в улыбке. - У нас это одна из самых распространенных фамилий.

- Мм... Я изучу дело в максимально короткие сроки.

Зависаю в затемнённом окне взглядом.

- У тебя что-то случилось?

- Нет... С чего такой вывод?

- У меня квалификация менталиста. Ты расстроена.

- Это не повлияет на работу, будьте уверены, товарищ майор.

- Можно, просто Алишер. Если мы одни. Так что тебя расстроило? - прикуривает сигарету. - Может я дам тебе бесценный комментарий. Как менталист.

Раскрывая веером пальцы, развожу руками.

Ну, окей.

- Мне кажется, что мне врут кое в чем. Близкий человек.

- Если тебе, Диляра, кажется, что тебе врут. То тебе нихера не кажется, - выпускает дым вверх.

Я чувствую удушье от этой мысли.

- А если всё-таки кажется?

Все мое нутро протестует против такой ментальной подачи по Ивану и нашим отношениям. Даже не смотря на то, что он засранец и сам создал всю эту ситуацию.

- Сомневаешься, что сомневаешься? - ухмыляется он.

- Я человек такой. Рациональный. Все ставлю под сомнение. Всегда.

Тоже достаю сигарету.

- Значит, ты попала в правильное место. На правильную должность.

Прикуривает мне

- Культивируй.

Встаёт.

- Работай. Не буду мешать.

Он уходит, а я погружаюсь в бумаги.

Так... Генерал, значит, Мансуров.

А похож он на Алишера чем-то отдаленно... Ну может, потому что тоже есть кровь какая-то восточная. Фамилия обязывает.

Что там тебе инкриминируют, товарищ генерал?

Торговля оружием...

Убийства...

Похищение, удержание несовершеннолетней… Варвары Феоктистовой.

В голове щелкает. Прикреплена фотка. Серая, старая. С какой то камеры наружного наблюдения.

Зависаю на ней. Давлюсь дымом, вглядываясь внимательнее в лицо девочки.

- Это же Варя... - бормочу шокированно. - Да ну...

Варя!! Точно! Только юная совсем.

Варвара Феоктистова! Жена брата Ванькиного - Андрея.

Историю я ее знаю, но только в общих чертах. Она об этом говорить не любит. Мы и не лезем с расспросами.

Так, Мансуров этот - ее "генерал", что ли?!

Хватаю телефон, чтобы Ивану позвонить. И вздрогнув, кладу обратно.