- Марк, - бужу мужа, - а у нас кто-то в гостях был?

- Ммм? - бурчит в ответ. - Который час?

- Восемь.

Он не отвечает и снова вырубается. А меня изводит странная новость. Как такое может быть? Ответ только один - на моих весах взвешивался кто-то другой.

- У нас кто-то был? - повторяю свой вопрос спустя пару часов, когда мы садимся завтракать.

- Роман на пять минут заходил, я ему флешку дал. И вроде все.

Вряд ли его друг заходил в спальню и взвешивался, да и весит он раза в два больше.

- А ты суши заказывал? - спрашиваю мужа, вспоминая про пакет.

- Да, что-то захотелось, - напрягается и даже отводит взгляд от телевизора. - А что? Не имею права?

- Имеешь, конечно.

Не только права, но и кого-то другого…

Что-то ты, милый, не договариваешь, и это мне предстоит выяснить.

2. Глава 2

- Марк, ты помнишь, что у меня завтра первый рабочий день?

- Помню, конечно. Оденься сногсшибательно, чтобы наши тетки с ума сошли, - муж громко отхлебывает кофе. - У тебя кабинет будет свой, тишь, благодать, люди раз в сто лет заходят.

- А вдруг я не справлюсь?

- Ксюш, с такой работой даже обезьяна из цирка справилась бы. А ты ж не дура.

Ненавижу, когда мне называют Ксюшей, но сейчас молчу. Зачем я вообще задала этот вопрос? А Марк зачем ответил? Он же риторический. На подобное нытье говорят обычно: “Ну что ты, все отлично. Ты сможешь!”. А еще лучше: “Я в тебя верю!”.

Но муж меня сравнивает с обезьяной… И вот это его классическое “ты же не дура”.

Не дура - понятие настолько растянутое, пропасть между “глупышкой” и “умной”.

Но в чем-то Марк все же прав. До декрета я занималась организацией мероприятий: официальные встречи, бизнес-форумы, саммиты. Но из сферы я вылетела, нужные знакомства подрастеряла. Да и времени на такую работу хватать не будет. Эта область точно не для молодых мамочек.

Так что теперь мне предстоит новая глава в жизни - буду архивариусом. Марк предложил взять в свою компанию. Точнее, настоял и уговорил. Добираться удобно, работа на полставки, буду сама забирать Кристину из садика. Может, даже в спортзал смогу забегать. Давно собираюсь заняться своей внешностью.

Пока плохо представляю, что будет входить в мои обязанности, но точно не отсвечивать своей бегемотьей фигурой. Я еще и из-за комплексов не возвращаюсь в любимую профессию. Вокруг все худенькие, ухоженные и я рядом с ними огромный дирижабль. Еще и одежду подобрать не так просто. Вернее, балахонов много, а красивой, модной практически нет. Вот и буду сидеть в своем кабинете в прекрасном удобном балахоне.

Смотрю, как муж ест бутерброды, и ему ничего. А я на них только гляну, и уже пара сантиметров. Ладно бы эти проклятые килограммы распределялись бы как-то равномерно по телу, но нет же - копятся, изверги, обручем вокруг талии.

Вот и получается, что при моем росте в сто шестьдесят сантиметров чтобы выглядеть более-менее симметрично и гармонично, нужно весить минимум шестьдесят. А в идеале тот самый вес, который запомнили мои весы.

Выпиваю стакан воды, нужно подобрать гардероб, чтобы завтра не сильно спешить.

Открываю шкаф. В одной стороне висят мои добеременные платья. Короткие, в обтяжку. Красота.

Шестьдесят килограммов был мой стабильный добеременный вес. А потом началось - семейная жизнь, сохранение, лечение, из роддома на двадцатку тяжелее вышла.

Часть скинула, а вот остальные как приклеенные со мной.

И что я только не делаю: и нужное количество шагов хожу, и зарядку дважды в день, про конфеты и выпечку молчу, забыла, какие они на вкус. А результата почти нет.

Пробую натянуть самое большое из платьев - налезает, и даже молния застегнулась. Только выгляжу я, как колбаса в натуральной оболочке, перетянутая веревкой.