— Пойдем, разговор не для лишних ушей, — кивает он на девочек, которые приводят в порядок столики после закрытия.

— Никуда я с тобой не пойду. — Хмурюсь и выразительно смотрю на него. Скрещиваю руки на груди, давая понять, что решения не изменю. — Уже поздно, у тебя пять минут. Говори.

— Тогда позволь подвезти тебя до дома. В машине и пообщаемся.

Тимур отодвигает чашку и поднимается. Он выше меня на голову, поэтому теперь мы меняемся местами. Уже он смотрит на меня свысока. Я же превращаюсь в маленькую мышку. Даже каблуки не спасают.

Я украдкой бросаю взгляд на тарелку с чизкейком. Тимур замечает это.

— Не ем сладкое, — гадко усмехается бывший, и я понимаю, что он специально. Хотел уколоть меня. Показать, что изменился за эти годы и я о нем ничего не знаю. Что поменял свои привычки на другие. Вырвал из себя все, что имело отношение ко мне. Кроме штампа в паспорте. 

— Я не собираюсь никуда ехать с тобой, Тимур, — его имя из моих уст звучит непривычно и в то же время так по-родному. Кроме него в моем окружении нет ни одного мужчины, кого звали бы так же. Поэтому да, я давно не произносила это имя вслух. Возможно, шептала во сне в первый год после расставания, но это не точно. 

— Если боишься, что я узнаю твой адрес, должен разочаровать тебя: он у меня и так есть. Поехали, я не намерен умолять, — выделяя каждое слово, произносит он.

Тимур хватает меня за локоть и бесцеремонно ведет к выходу. От такой наглости я не нахожусь что ответить. А еще прикосновение его пальцев к обнаженной коже обжигает похлеще раскаленного масла, выбивая из моей головы все остроумные фразочки, которые я непременно кинула бы ему вслед.

Я упираюсь взглядом в черного зверя, припаркованного рядом с кафе. Мощный, блестящий, с титановыми дисками. Мне и гадать не нужно, чей это внедорожник. Мужу подходит такая машина. Словно редкий арабский скакун посреди золотистой пустыни.

На мгновенье я даже забываю, что собиралась возмутиться поведением Тимура. Залюбовалась красавцем, прикидывая, сколько лошадиных сил можно было бы выжать из него на трассе.

Я люблю скорость. Чувство свободы. Адреналин в крови. Когда-то у меня была похожая машина. Но эта гораздо лучше. И дороже.

Я не упираюсь и не пытаюсь сбежать, несмотря на опасения бывшего мужа. Он не сводит с меня глаз, ведет под конвоем. В любую секунду готов броситься вслед и вернуть в случае побега. Но я послушно иду за ним, потому что любопытство — мой главный порок.

Зачем Тимур нашел меня спустя столько лет? Что ему нужно? И конечно же, хочется узнать хоть что-нибудь о его жизни, раз уж мы встретились.

Аврамов отключает сигнализацию и открывает передо мной дверцу. Я наблюдаю за тем, как он обходит внедорожник и садится на водительское сиденье. Он стал шире в плечах, на руках тугие мышцы, видно, что тренировкам посвящает много времени. В этом году ему исполнилось тридцать один, а мне — двадцать восемь. Но для мужчин действует то же правило возраста, что и для хорошего вина: чем дольше выдержка, тем вкуснее и дороже оно становится. 

Тимур включает навигатор и безошибочно вбивает мой адрес. Я удивленно вскидываю бровь. Значит, не врал. И в самом деле знает, где я живу. И работаю.

В салоне пахнет кожей и мужской туалетной водой. Она ему тоже подходит. С древесными нотками. Тимур заводит двигатель, разговор первым начинать не спешит, несмотря на то, что это он инициатор нашей встречи.

Он ведет машину плавно и неспешно. За окном проплывают огни города. Аврамов барабанит пальцами по рулю. Думает. Я же разглядываю его из-под полуопущенных ресниц. Чувствую напряжение и скованность во всем теле. Он и раньше был красивым мужчиной, но сейчас могу поклясться: отбоя от женщин нет. Молодой, успешный, богатый, роскошный. Все эти эпитеты определенно подходят для описания моего бывшего мужа.