Вит удивленно смотрит, как я на него кричу.

– Малыш, ты че кричишь? Скажи, даты не подходят, на другое время перенесем, и все. Нет проблем. К чему истерика и крики? Я просто забыл, про твой показ, – немного кривит ртом, и я, знающая его, понимаю: он не считает это важным.

Он с пренебрежением относится к моей работе визажиста.

– Вит, в мире тысячи профессий. Тысячи. У каждого занятие свое. Есть те, кто тупо пашут по режиму и не любят свою работу, есть те, кому повезло найти свое… Ты нашел свое, да! И я… Я тоже нашла свое. Это мне нравится, получается… Я вкладываюсь душой не меньше, чем ты в свои гонки! Но ты… Ты ничего, ничего не видишь вокруг себя. Для тебя гонки – целый мир, а остальное – пыль. Вот только ты не прав, считая лохами всех, кто не за рулем болида.

Вит вскакивает, его лицо ползет алыми пятнами.

– Я так не считаю! Но люблю гонки, да. Не вижу себя без них. Вообще не вижу!

– А как насчет того, чтобы посмотреть по сторонам и понять: есть и другие люди… Хотя, о чем это я… Я же не о гонках, не о призах.

Вытираю слезы и убегаю в дом.

Душит слезами и накатывающей истерикой.

Стены дома тоже душат!

Я внезапно вспоминаю, что выбрали дизайн, который по душе пришелся Виту – овер броский, модный, хайповый! И это вдруг тоже сильно бьет по нервам. Я словно в коробке, в идеальном мирке Вит, где все-все крутится только вокруг него, и я в том числе.

Но сегодня… Сегодня я не хочу быть спутником на его орбите. Если сейчас прогнусь, от меня вообще ничего не останется, а я за последние месяцы так устала себя сдерживать, лишь бы Вит не вспылил и не было у него откатов в восстановлении после травм.

Я сердито выкатываю чемодан и прохожу в гардеробную, забрасывая белье, носки, две пары легкой обуви, джинсы с футболкой и любимый сарафан до пят. На первое время хватит, а потом я вернусь за другими вещами.

Колесики постукивают по ступенькам лестницы.

Внизу меня ждет Вит и крепко стискивает меня за плечи:

– Ты что творишь?

– Я поживу отдельно.

– С ума сошла?! Почему? Все было хорошо! Ты из-за ерунды взъелась!

– Ты даже сейчас не можешь признать, что налажал, считая мою работу, дело моей жизни ерундой. Об этом я и говорю!

– Знаешь, из-за работы ссориться – дно! – вспыхивает.

– А как насчет наших ссор из-за твоей работы… Ведь именно из-за нее мне всякие хейтеры постоянно пишут, поклонницы! Гулянки твои с блядями у меня в печенках сидят… Я всего две вечеринки твои пропустила, и все кругом стараются замести следы.

– Я не хотел. Меня подставили! Опоили! Пойми…

Вит хватает мой чемодан и дергает у меня его из рук.

– Ты никуда не поедешь. С ума сошла? Дома сиди…

– Не могу! Меня тошнит… Ты не видишь, что мне плохо? В последнее время мне с тобой… пло-хо! И ты не совсем не стараешься, ты даже этого не замечаешь!

– Я же говорил… есть кто-то, – отпускает чемодан. – Кто?

– Ты больной. У самого рыльце в пушку, не вешай на меня свои грехи.

– Никуда ты не пойдешь! – рявкает. – А если тебе со мной так противно, то это я уйду!

– Не забудь заглянуть к очередной танцовщице… – вырываются у меня изо рта гадкие слова.

Я же ему ни в чем не отказывала. В сексе. Вообще ни в чем! Раньше мы и на пикантные вечеринки вместе выбирались, я не забитая и не боюсь… Но после его травмы все катится к черту, и уже речь идет о восстановлении и скором возвращении в мир спорта, но у нас все продолжает катиться вниз.

– А ты – к психологу!

Вит срывает с кресла толстовку и шагает на выход.

Спустя минут тридцать Лара присылает сообщение и фото Вита со спины, который, ссутулившись, курит на балконе.

«Милая, Вит у нас. Ин, что ты творишь?»