— Чё стоим, Никитос! — И проходит дальше, до автомата со всякой дрянью.

Тоже мне, футбольный тренер, пример для подрастающего поколения! Хмыкнув, я возвращаюсь к Кристине. Действительно к ней, меня не глючит, как подумалось сначала — она стоит у скамеек вполоборота ко мне, в футболке, джинсовом сарафане и белых кедах. И кажется совсем ещё девчонкой, несмотря на почти взрослого сына и до фига лет брака. А рядом с ней тот самый сын, Данька — светловолосый, с взъерошенной длинной шевелюрой, необычно длинный и серьёзный для своих лет.

Да нет, не может мне так повезти.

— Игорёха, — подхожу к нему, не отводя взгляда от Крис. Кажется, что стоит отвлечься на секунду, и она исчезнет как мираж. — К нам там новенькие не должны сегодня прийти?

— А хрен его знает, — подопнув автомат, чтобы вывалилась шоколадка, хмыкает тот. — Я звонил перед тренировкой Серёге, сказал, трое обещались, но он каждый раз что-то в этом роде говорит.

— М-м. — Крис улыбается, легко ерошит и так непослушные волосы сына и что-то ему говорит.

— Никитос, ты чё? Ник, ау…

— Понятно всё с вами. — Хлопнув Игорёху по плечу, я разворачиваюсь и беру разгон прямо к Крис.

3. Глава 3

— Дань, ты сам сюда просился, так имей совесть хотя бы попробовать.

Нет, понятно, я сама в своё время испугалась и не пошла пробоваться в музыкальную школу, но это было двадцать лет назад, дети сейчас другие.

— Ладно, — делает одолжение тот и отвлекается на раскручивание болтов у скамьи.

Капитальных болтов, их явно не одно поколение раскручивает. Вздохнув, я разворачиваюсь к входу на поле и вздрагиваю, уперевшись взглядом в футболку, прилипшую к чужому телу. Стопроцентно мужскому.

— Привет, Крис, — голосом довольного котяры отзывается Никита Воскресенский, мой внезапный поклонник.

И головная боль последних двух дней.

— Ты откуда здесь? — спрашиваю я и морщусь, слыша в собственном голосе испуг.

Да, милая, разучилась ты общаться с мужиками. Забыла что это такое, поэтому и дёргаешься теперь от каждого движения.

— Я тренер. — Продолжая смотреть только на меня, он тыкает пальцем в наклейку на футболке. Действительно, тренер. Вот же угораздило… — А вы?..

— Данил захотел попробовать. — Некрасиво переводить стрелки на ребёнка, но тут безвыходное положение. Незаметно вытерев вспотевшие ладони о сарафан, я поворачиваюсь. — Дань, иди сюда.

— Ну, заче-е-м? — ноет моё чудо-чудное, но делает два шага, шаркая кроссовками. — Что?

— Познакомься, это Никита… — Так, а на наклейке написано отчество?

— Александрович, — не перестаёт улыбаться тот. — Привет, Данил, я буду твоим тренером.

— Здравствуйте, — без особого уважения бурчит Данька и скашивает глаза на не докрученные болты.

— Любишь бегать? — Тем временем обращается к нему Воскресенский.

— Нет.

Серьёзно?

Изумлённо подняв брови, я перевожу взгляд на сына. То есть бегать он не любит, а на дорогу полчаса назад чуть не выскочила, наверное, я.

— Может, тогда футбол? — не сдаётся Никита, глядя на Даньку с возросшим интересом.

— Не-е, — тянет моё чудо, отвлекаясь на рассматривание автомата с едой. — Не очень.

— Тогда что любишь? — Весело приподнимает светлую бровь Никита.

И становится вдруг неадекватно впечатляющим, для моего взгляда уж точно. И сразу замечается белая футболка, всё ещё мокрая и прилипшая к крепким плечам и груди. И сильные натренированные ноги. И хулиганские зелёные глаза, перехватившие мой оценивающий взгляд.

Упс.

Нет, три месяца это много, пора забыть мужа, который с радостью стал бывшим и хотя бы вещи его довыбрасывать.

— Конструктор, — ответ убивает наповал нас обоих, заставляя обратить всё внимание на ребёнка.