– Как ты попала именно ко мне в квартиру? Или это было как в американских фильмах? Там жертвы маньяка бегут по парковке и дергают за ручку каждый автомобиль, пока не находят тот единственный с ключом в замке зажигания.

Я хрюкаю от смеха. Неожиданно. Он болтун тот еще, оказывается! А у меня слезы текут, потому что полон рот еды. Судорожно запиваю вином.

– Нет-нет, подожди, не рассказывай. Я сам догадаюсь, – пытается он меня “успокоить”. Сам не ест, и активно размахивает руками в этом своем фартуке с бантиком на попе. – И вот ты бежишь по лестнице, стучишься в каждую дверь в отчаянии с холодным полуфабрикатом в руке. Они все закрыты. Но ты, наконец-то, добегаешь до десятого этажа и… чудо! Дверь открыта! Да еще и микроволновка есть на кухне! Чем ты и воспользовалась, конечно.

Он абсолютно серьезен. На лице написано восхищение. Словно заслужила медаль за отвагу. Или роль в тупом голливудском фильме.

Я сама представляю эту картину, слыша скрипочки на фоне, царапающие нервы, как озвучивают классические ужастики и тихонько сползаю под стол от смеха. Но нет, с полным ртом может случиться конфуз и я заставляю себя успокоиться. Зря. Вижу хитринку в его глазах.

– Только у меня вопрос. Ты трусы по дороге потеряла?

Я давлюсь от смеха и ужаса одновременно. Экстренно запиваю ужин вином. Нарушитель моего спокойствия понимает, что он причина моей вероятной смерти от удушья. Резко подскакивает с места, паникуя.

Но вино помогает и я перестаю кашлять.

Он садится возле меня на корточки и с виноватым видом заглядывает мне в глаза.

– Прости, не подумал, что тема трусов до такой степени тебя ошарашит.

Очень мило, что он переживает за меня. Гладит по ноге сочувственно. А я борюсь с желанием его придушить и поцеловать. Не знаю, не понимаю себя. И он так издевается еще… а как он должен относиться ко мне? Завалилась к нему домой в ночнушке без трусов. Теперь-то я понимаю, что действительно забыла их надеть после душа.

Я не могу сама дать объяснение, что именно со мной происходит. Наверняка это мои гормоны, или что там еще случается после секса? Вспоминаю последние события своей скатившейся на дно жизни. И… я ведь никогда не была такой! Никакого внезапного секса с незнакомцем… на кухне… на столе!

Мне стыдно неимоверно! Да, мне хорошо. И мужчина оказался лучше, чем в самых смелых фантазиях, но… я не должна была так поступать! Не должна была себе позволять это. И он смеется надо мной – имеет полное право. Залетела полусумасшедшая без трусов в ночнушке, запрыгнула на него в поцелуе… У соседа все в порядке с потенцией, и спасибо ему, он хотя бы предохранялся.

Я не хочу этого. Не люблю показывать слабость. Но тут что-то взрывается во мне. Накатывает усталость от жизни, нет, выживания. Я реву. Слезы рекой текут по щекам. У меня истерика.

Я же недоступная всегда, за мной ухаживать должны, а не трахать на столе! Муж бросил вот, потому что я как женщина ему неинтересна. Работы лишилась. Родители стареют, а я помочь не могу. А у меня даже рекомендаций нет – моя работодательница исчезла, и никто из ее семьи помогать мне не собирался.

– Эй, ты чего?

Я закрываю лицо ладонями, сгорая от стыда. Но мой соседушка от моих слез теряется. Кажется, я добиваю его. Как там? Фаталити. Мало поцелуя и секса. Надо слезами ошеломить и уничтожить.

– Аня, девочка моя, что такое? – удивленно шепчет. Мягко, но уверенно отводит мои ладони от лица. – Прости, пожалуйста. У меня от волнения всегда так. Шучу по-тупому. Хотя должен другое говорить, да?

Всхлипываю. Он так мило извиняется за то, в чем не виноват вообще. Это я падшая женщина. Я его совратила, кажется. Он меня еще и ужином кормит! И мне так хочется выговориться. Дальше падать все равно некуда.