Конечно, Марат не хотел меня обидеть. Просто иногда... Как будто муж не понимает некоторых слов. Не думает, что они могут ранить.

Марат находит свидетельство о рождении. Мы читаем вдвоём. В графе отец прочерк. Я выдыхаю.

Отчество - Маратовна. Но это ведь ничего не значит. Правда?

Малышка хнычет. Я пытаюсь успокоить её. Качаю на руках. Тихонько разговариваю.

Я обещаю, что мы найдём её маму. Всё будет хорошо. Мне очень жаль ребёнка. Ведь её просто бросили!

Какой кошмар.

- Марат, - зову я мужа. - Так что делать? Звонить в полицию?

- Нет, - качает он головой. - Малая останется здесь.

- В каком смысле? Мы же шутили...

- Уже не шутки.

- Марат, что происходит?!

Мой голос становится громче. Звучит истерично. Я смотрю на мужа.

Молю. Нет, пусть не говорит.

Пожалуйста, пусть не смеет произносить эти жестокие слова.

Но Марат смотрит на меня. И я всё понимаю.

- Это моя дочь, Ясь. Прости.

- Прости?! - я поспешно укладываю девочку на диван. - Прости?! Ты... Ты ошибаешься. Ты... Шутишь, да?

- Нет. Я узнал фамилию.

- Но ведь... Подожди. Ребёнку полгода.

- Восемь месяцев.

- Да. Это значит, что ты должен был переспать с другой полтора года назад. А мы пять лет в браке. Это же невозможно!

Я натянуто улыбаюсь. Меня трясёт в истерике. Я цепляюсь за привычные устои.

Не верю. Не могу поверить.

Мой муж... Он не мог. Не мог так со мной поступить.

Предать меня. Изменить. И вести себя так, словно ничего не произошло.

Ребёнок начинает громче плакать. Но я не могу подойти к малышке. Будто бомба. Это... Дочь Марата?

Дочь моего мужа?

От любовницы?!

Я стою из последних сил. Словно умираю прямо в эту секунду.

Преданная, раздавленная.

- Ясь, успокой ребёнка, - велит муж, словно ничего не произошло.

- Я не могу, - ноги словно врастают в пол. - Я не могу, Марат. Ты... Тебе другая женщина родила ребёнка.

- Это неважно.

- Неважно?!

- Да. Потому что когда я найду мать ребёнка - я утрясу все вопросы. Теперь малышка будет жить с нами.

Я качаю головой. Не верю в происходящее. Это всё какой-то дурной сон. Кошмар.

Мой Марат не мог так со мной поступить.

Внутри разбитое стекло. Царапает, ранит.

Оставляет глубокие кровавые следы.

Муж берёт девочку на руки. Успокаивает её. А после смотрит на меня. Холодно и жёстко.

- Сроки сходятся, - добивает муж. - Моя дочь не будет расти в чужой семье.

- Но... Марат, ты себя слышишь? Ты ждёшь, что я это приму?

- Примешь. Ты пустоцвет, Ясь. Ты не смогла доносить ни одну беременность. Поэтому я приму ребёнка, которого мне родила другая.

- Что? Как? - мысли путаются, в груди болит. - И что теперь? Нет! Я не приму, Марат. Если это правда... Я подам на развод. Я не стану это терпеть!

- Станешь. Развод ты не получишь. Будешь воспитывать моего ребёнка. Большего от тебя не требуется.

2. Глава 2

- Хорошо. Конечно, буду воспитывать.

Эхом повторяю я. Киваю. Других слов у меня нет. В голове сумбур, в душе разруха.

- Хорошо, - повторяю я. - Так надо сказать?! Хорошо, милый, давай? А у тебя один ребёнок на стороне? Давай сразу всех, детский садик организуем! А что? Жена родить не может, жену можно няней сделать! А сам молодец, сам...

- Не ори, - холодно отрезает Марат. - Голос прикрути, Ясмин. Не смей со мной в таком тоне разговаривать.

- А ты со мной можешь? Завести семью с другой. А потом мне ребёнка отдать.

- О ребёнке я узнал не раньше тебя. Для меня это такая же новость, как и для меня. Но теперь, когда я знаю, я не позволю своему ребёнку жить в другой семье. Он должен расти со мной.

- Должен. Согласна, должен. А я здесь при чём?

Марат хмурится. Он как будто действительно не понимает вопроса. Верит, что я должна принять любое его решение.