– Ты мудак, – швыряю чем-то ещё в мужа. – Это ты эгоист, Мак. Чертов зажравшийся эгоист. Притащил свою дочь. Её пса! У меня аллергия!

– Я знаю. Купил таблетки тебе.

– Ты офонарел, Дубинин?!

О пол разбиваются две статуэтки. Я не запускаю ими в мужа, не хочу сесть из-за этого мерзавца. Но эмоции выплеснуть тянет.

Со второго этажа звучит музыка. Подтверждая, что дети ничего не услышат.

– Я проверил, – муж своим спокойствием просто выводит из себя. – Порода какая-то, которая аллергию не вызывает так сильно. Отправим на улицу, что-то придумаем. Разберёмся.

– Разбирайся без меня! – рукой задеваю вазу, та слетает со стола. – Я с тобой развожусь, Дубинин. Укатывай. Серьёзно! Либо ты, либо я с детьми! Я устала спорить. Определись что тебе важнее!

– Ксюша! – муж рявкает зло.

Впервые за день проявляет эмоции. Его синие глаза темнеют, пронзают до нутра.

Я сжимаю статуэтку крепче, выдыхаю. Чуть прихожу в себя, смотрю хоть что хотела разбить.

Рвано выдыхаю, ставя обратно на полочку. Отхожу на шаг, пока не решила всё-таки разбить.

Хочется, аж кожа зудит. Разбить к чертям этого ангелочка, чтобы сделать Макару как можно больнее.

Эту статуэтку нам подарили родители Мака. На какой-то праздник или вообще без повода, сейчас и не вспомнить уже. Столько лет прошло.

Родители мужа умерли несколько лет назад. Попали в аварию. А из-за пожара, случившегося несколькими месяцами позже, почти все их вещи сгорели.

Это статуэтка то немногое, что осталось в напоминание.

И я пока не настолько отчаялась, чтобы опуститься до такого.

– Просто уезжай, – прошу хрипло. – Сваливай куда хочешь. В отель, к своей Ларе, с которой тебе хорошо было.

– Сколько ещё раз мне нужно повторить, что всё в прошлом? – рычит недовольно. – Как ещё объяснить?

– Не нужно объяснять! Не нужно, Мак. Ты уже всё сказал. Чего ты от меня хочешь, а? Благословения? Благословляю, иди на свои гульки к кому хочешь. С кем ещё тебе лучше.

– Ксюш. Я знаю, что совершил ошибку. Облажался. Я знаю это. У нас всё было напряжённо, я выбрал простой путь. Вместо того чтобы разобраться с тобой, я пошёл на сторону. Где не пилили и не доставали. Это было неправильно.

– Не пилили? А я, значит, пилила?!

Я задыхаюсь от негодования. Какая же это классика. Прекрасно.

Он изменил, на две семьи бегал, а виновата жена. Которая вдруг что-то не так сделала.

Только за это удушить хочется.

– Ну?! – напираю. – Пилила? Да?! А она хорошая была?! Понимающая?! Конечно, поняла, что мужик при деньгах. А что женатый – это маленькое недоразумение.

– Хватит.

– Нет. Ты расскажи! Расскажи, в какой момент я плохой стала!

– Да ты мне мозги отлюбила во всех позах! – срывается муж. – Ммм, утро, что у нас? Надо поколупать по какой-то мелочи, чтоб проснулся. А давай в обед позвоним, чтоб попилить. Заскучал же на работе? Правильно, нельзя расслабляться. А потом у нас вечер. Пир, бляха. За каждый косяк. Ням-ням-ням, вкусно же, давай весь мозг мне чайной ложечкой выедим.

– Мак… Всё ведь не так было.

Шепчу обессиленно. Обнимаю себя за плечи, стараясь защититься. Он передёргивает.

Мы не идеальная семья с картинки, бывали свои нюансы. Но не настолько ужасно, как это описывает муж.

У нас никогда не доходило до подобных скандалов. Всё решалось тихо, мирно, разговорами.

– Да так, Ксю, именно так и было, – выдыхает, ероша волосы. – Хреново, тошно, паршиво.

– Если же так со мной плохо – почему ты не развёлся со мной?!

– Я собирался!

7. Глава 4

Муж рявкает, эхо внутри меня отбивается. Новая фраза так и не слетает с языка, намертво приклеивается.

Я открываю рот. Закрываю. Слёзы потоком прорываются наружу. Обжигают щёки, пока я тупо смотрю на мужа.