– Командир, помоги. Мне до Каширской ментовки надо. Деньги только переводом на карту могу дать. Налички нет.

– Ну, садись, если не обманываешь.

– Спасибо.

Георгий забрался на заднее сидение и вновь предпринял попытку позвонить Диме.

– Эй, парень, – окликнул его мужчина. – Ты как перевод собрался делать с кнопочного телефона?

– Сейчас тебе переведут.

– Алло! Ты где?! – раздался голос в трубке.

– Димон, я на такси. Кинь, пожалуйста, за проезд на карту, я номер тебе SMS'кой скину.

– Сколько?

– Ща, сек, – переключая внимание на водителя, сказал Георгий. – Командир! Пятьсот рублей хватит?!

– Да, хватит.

Водила протянул визитку с номером телефона.

– Вот на эти цифры. Это Сбер.

Чтобы не возиться с набором сообщения, молодой человек продиктовал данные другу.

– Сейчас скину, – ответил тот. – Мне куда ехать-то?

– Каширская мусорка, я напротив неё в тачке ждать буду. Сам не в состоянии везти.

– Понял, жди!

Через пару минут после завершения вызова, таксисту пришло уведомление о пополнении баланса карты, от чего он повеселел и начал рассказывать всякую ерунду.

Наконец, автомобиль свернул на улицу, где находится Каширское ОМВД.

– К входу не надо. Останови в двухстах метрах, – тихонько попросил Георгий.

Мужчина даже обернулся, чтобы убедиться в серьёзности сказанного, но не найдя в глазах побитого ни капли сомнения, высадил необычного пассажира там, где он попросил.

Александр, как и обещал, оставил машину на том же месте открытой, с ключами в замке зажигания. С трудом доковыляв до неё, Георгий запустил мотор и свернул на соседнюю улицу. Он держался из последних сил, чтобы не отключиться. Его до сих пор тошнило, конечности отказывались слушаться, а голова трещала от боли. Вытащив из тайника смартфон, он снял координаты своего местонахождения и отправил их другу. Ответ не заставил себя долго ждать.

Дима: – «Уже в пути!»

Откинув в сторону оба мобильника и отогревшись под автомобильной печкой, он перебрался на задний диван и моментально уснул.

Автострада, метель, придорожное освещение и музыка. Время приближалось к часу ночи, когда Георгий приоткрыл глаза. Машина неслась по МКАД'у, а за рулём, маневрируя между рядами, расслабленно сидел Дима.

– Давно мы едем? – пытаясь приподняться, спросил Георгий.

– О, пришёл в себя?! Как ты? – разглядывая друга в зеркале заднего вида, спросил Дмитрий.

– Бывало и лучше.

Озноб и тошнота прошли, но слабость и головокружение остались. Коротко обсудив события минувших трёх часов, ребята поникли. Нависшую тишину перебивала лишь тихо играющая песня «Eminem – 8 mile». Решив прибавить звука, Дима потянулся к регулятору громкости, и в глаза ему бросились явно не заводские тумблеры.

– Это переключатель от регистратора, верно?

– Ну да, а что?

– Х-м-м, я же правильно понял, лупили тебя прям перед твоей тачкой, верно?

– А снимал он всё время. Я его не выключал.

Парни посмотрели друг на друга.

– Сейчас посмотрю, что получилось, – сказал Георгий и потянулся за регистратором.

Вставив флэш-карту в смартфон, он сразу наткнулся на видеозаписи избиения.

«Вот ты и попался, гнида ментовская», – подумал он, копируя компромат в телефон.

Для большей надёжности файлы были продублированы Диме.

Вскоре ребята добрались до дома Наташи. Во избежание неприятного разговора, Дима вызвал себе такси и, оставив Георгия в машине, уехал к себе домой.

– Алло, Наташ.

– Ты на часы смотришь?! Гио, блин, я тебе звонила! А ты…

– Наташ, помоги, – перебил он её.

– Что случилось? – услышав хриплый голос, испуганно спросила она. – Ты где?

– Внизу, в машине.

– А что?.. Ладно, жди, сейчас спущусь.

Поначалу девушка ничего не поняла, но когда обнаружила еле живого Георгия, то в ужасе вскрикнула. Не желая посвящать её в жуткую историю, молодой человек просто игнорировал летевшие один за другим вопросы. Боль от побоев проявлялась уже сильнее. Наташа с трудом дотащила его до квартиры и, раздев, напоила сладким чаем и уложила спать.