Мне казалось, я была в него влюблена… сейчас я очень сильно в этом сомневаюсь. Сейчас я его ненавижу.

Гоню прочь дурацкие слёзы, которые сегодня то и дело подкатывают к глазам.

Я планирую оторваться. И я обязательно это сделаю.

– А тебе – белый, – говорю, забрасывая руку на шею Мартина и задевая его бёдра своей попой.

Светлая бровь ползёт вверх, а губы складываются в порочную улыбку, одну из тех, что особенно ему удаются.

Мне льстит его внимание. Половина девушек в этом месте, судя по голодным взглядам, готова убить за то, чтобы потереться задницей об этого немца.

Немцев…

Чёрт…

А он откуда взялся в моей голове? Тряхнув ею, упрямо смотрю на Мартина.

Но я просто вынуждена признаться себе в том, что весь вечер рыскаю глазами по загорелым телам в поисках одной конкретной фигуры.

Его нет, он не приехал. Ну и чёрт с ним! Можно подумать, от его отсутствия здесь кто-то что-то потеряет.

Сжав свой бокал, снова облизываю губы.

Глядя мне в глаза, Мартин медленно склоняет голову, будто убеждаясь в том, что я не собираюсь залепить ему пощёчину. Вместо этого я опускаю веки, готовясь к неминуемому столкновению наших губ.

– Ты очень горяча, детка… – произносит он, касаясь их своими.

На его языке привкус виски. Он обводит им мои губы, а потом проталкивает его в мой рот.

Как бы я ни жмурилась, понимаю, что это касание кажется инородным. Чужим. Я напрягаюсь как струна, роняя руку.

По моим рукам неожиданно бегут мурашки.

Разрываю поцелуй и верчу головой в разные стороны. Мне не показалось…

Край белых шорт мелькает рядом с кустарниками, замотанными в разноцветную дискотечную подсветку. Сердце дёргается по совершенно непонятным причинам, а когда глаза сталкиваются с сощуренными карими глазами моего снятого с должности гида, мне вдруг срочно требуется сглотнуть, потому что они смотрят на меня с каким-то опасным блеском.

– Эм… – Отклоняю голову, когда Мартин тянется за добавкой, и выпутываюсь из его рук, не зная, куда деть свои.

Кажется, у меня только что стало на одного уволенного гида больше.

– Всё было так плохо? – невесело усмехается он, пряча руки в карманы свободных, небрежно подкатанных штанов.

– Просто друзья? – натянуто улыбаюсь ему, оглядываясь через плечо.

– Окей, – вздыхает Мартин и возвращает руки на мою талию.

Мы танцуем в течение следующего трека, но теперь в каком-то напряжении. Мои мысли не могут сконцентрироваться на чем-то одном, потому что мне вдруг до зуда в кончиках пальцев хочется опять оглянуться.

Откуда он взялся? И куда делся?

– Я отойду… – Стряхиваю руки Мартина с талии, делая шаг в сторону. – Эм… где здесь туалет?

Это дом друзей его друзей, и мне не хочется заблудиться или наткнуться на какую-нибудь парочку, которых здесь пруд пруди.

– Второй этаж, вторая или третья дверь налево. Проводить?

– Лучше обнови мой коктейль. – Пихаю в его руки стакан и уношусь прочь.

В доме повсюду люди. Интернациональные студенты и не только. Улыбаюсь ребятам, играющим в пив-понг и присвистывающим мне вслед. Обещаю присоединиться к ним позже, но пив-понг – это не мой вид спорта. На лестнице протискиваюсь мимо парочки незнакомцев, слившихся в страстном поцелуе. Руки одного парня вовсю мнут задницу второго.

Боже…

Чтобы не показаться нетолерантной ханжой, проношусь мимо, опустив в пол глаза и толкаю первую попавшуюся на глаза дверь.

Это не не туалет, а чья-то спальня. Подумав немного, решаю воспользоваться здешней ванной, потому что она здесь есть и дверь в неё открыта. Прикрыв за собой входную, захожу в тускло освещённую комнату и притормаживаю, когда слышу приглушённый женский смех.

Волоски на руках встают дыбом, потому что следом за этим смехом я слышу мужской голос, от которого у меня уже несколько дней щекочет под рёбрами.