– Ухх, как они сегодня очаровательно выглядят! Но ещё не вечер, Борис? Ещё же не вечер? Мы же ещё можем задать «жАру», – спрашивал себя наш герой.

– Лишь бы о пальму не ударились, – подумал Борис Петрович, и громко крикнул девушкам – чтобы были поосторожнее.

Посмотрел на свою шикарную виллу, утопающую в пальмах и персиковых деревьях – с прекрасным видом на Средиземноморье и лазурное море.

Солнце уже приближалось к закату, и вечер начал мягко и тепло издавать звуки сверчков и вечернего морского бриза.

– Ну, и что же мне завтра делать, – подумал вдруг Борис Петрович.

– Неужели опять нужно будет смотреть на девушек, пальмы и море – и опять пить это изысканное тосканское вино?

– ЧТО ДЕЛАТЬ-ТО ДАЛЬШЕ?

– ЧТО ЖЕ ЕЩЁ?

– КАК ЖИТЬ ДАЛЬШЕ?

И только одна мысль – верная и честная, возникла в голове у Бориса Петровича, на уровне правого полушария:

– А ведь всё началось с послания Президента, неужели нельзя было оставить всё, как было тогда?

– ЗАЧЕМ ЖИТЬ?

– ЧТО ДЕЛАТЬ – ТО?

– Да уж.

ЖИЗНЬ УЖАСНА!

(посвящается Учителю Фехтования)

Бублик был хорошо выпеченным, с красивой золотистой корочкой и щедро обсыпанный чёрным маком.

Хруст от него – во время тренировки не то, чтобы отвлекал, нет – он создавал дополнительный интерес к бублику – и к тому, кто его ел. А ел его человек, который просто очень хотел кушать – видимо, времени поесть до этого у него не было. Он с аппетитом и интересом жевал бублик. И с большим вниманием наблюдал, как идёт тренировочный процесс фехтовальной секции: правильно ли отрабатываются движения юных шпажистов и саблистов, шаг – выпад вперёд – возврат в стойку.

– Шаг вперёд – выпад, – давай, давай ногу вытягивай, что ты как «девушка на пляже» ножку тянешь! – кричал евший бублик.

Евший бублик был наш тренер по фехтованию – Валера, Валерий Сергеевич, наш Д'артаньян!

Красивый мужчина, которому было немногим за пятьдесят, совсем не «походил» на наших, соседских мужчин со двора. Валера всегда был «в форме»: спортивно сложенный, стройный, с длинными тёмными волосами, которые падали на плечи.

Уверенный в себе, он проходил по «фарватеру» улицы с таким рыцарским достоинством, словно это был вовсе и не человек – а будто бы проплывала красивая яхта по побережью Лазурного берега Франции – с высоко поднятыми белоснежными парусами, и хорошим попутным ветром в нужном направлении.

МОЛОДЕЦ!

По сравнению с теми мужчинами, кто были соседями по двору, он отличался – и очень сильно.

Он жил один!

Он не работал ни на одном заводе нашего города!

Он был тренером по фехтованию!

И женщины нашего двора, которые могли бы составить ему удачную «партию» (конечно, по их, мнению), «томно» смотрели на него с лавочки, «лузгая» семечки, и похохатывая – с надеждой на создание крепкой советской семьи. Они верили, что непьющий «Д'артаньян» – со шпагой (а он действительно, как фильмах про мушкетеров и рыцарей, ходил со шпагой после тренировки, и у него было разрешение на ношение и хранение холодного оружия), сможет стать надёжным защитником их тыла и неувядаемой женской красоты.

Мы же – местные пацаны, сидящие рядом с соседями, смотрели на Валерия Сергеевича – с неподдельным интересом. Мы познакомились с ним ещё лет пять назад – в нашем дворе. Но дальше знакомства дело не пошло, и каждый из нас жил своей жизнью. Но тогда и руки не доходили, а может быть не только руки, но и всё остальное.

Дел у нас всегда было много: ходили на рыбалку, подтягивались на турнике, играли на поле в футбол.

А Валера учил фехтовать других ребят.

Одним словом, нам было по пятнадцать лет – и мы захотели быть такими, как он.