Следующий час я провожу за монитором. Отцовские дела – это, конечно, хорошо, но мои личные тоже никто не отменял. Завтра собрание акционеров, на котором мы, наконец, увидим реальные цифры по «Сириусу» – компании, в которую я за последний год влили туеву хучу бабла. И лучше бы, чтобы этот отчет меня порадовал.

Ближе к семи в коридоре начинается какое-то шевеление и я, выключив компьютер, выхожу из кабинета. Жаль Софья уже свалила, кофе она варит бесподобный. Мои девки так не умеют. Хотя, может на зернах экономят? Я в эти дела не лезу, а там кто его знает, может они мне туфту растворимую подсовывают из пакетиков.

– Чао, дорогуша, – какой-то щуплый парень со смешными усиками прикладывается выпученными губехами к щеке зардевшейся Марьяны. Лишь бы в обморок не хлопнулась, бедная деваха. Держу пари, этот поцелуй – самый близкий ее контакт с противоположным полом. Кто ж еще на такую серую мышь позарится?

– Чао, босс, – кивает он мне, но к счастью, видя мой красноречивый взгляд, тормозит за пару метров. – Жорж Бланко, фотограф.

Я кратко киваю и закатываю глаза, изо всех сил сдерживаясь, чтобы не рассмеяться ему прямо в лицо. Кому ты чешешь, Жорж Бланко? Даже если бы я не видел смету из бухгалтерии, в которой черным по белому написано, что ты Георгий, то бишь, Жора Белов, все равно бы не поверил, что ты итальяшка. Неужто девки на это ведутся?

Тут же перевожу взгляд на помощницу и вижу, что она смешно обмахивает лицо ладонями. Не знаю как насчет всех девиц, но эта явно под впечатлением.

– Ну же? – нетерпеливо спрашивает он. – Где наша муза?

– Давайте пройдем в студию, – робко предлагает Марьяна. – Муза немного задерживается, но уверена, что с минуты на минуту появится.

– В пробку, наверное, попала, – вздыхает Жорик. – Там сейчас весь проспект стоит. Какая-то дура неслась через четыре полосы прямо на красный. Спешила, видать. На тот свет.

Он гнусно хихикает, но видя взгляд Марьяны, поспешно добавляет:

– Да жива она. Чуть-чуть стукнули, но пробка получилась будь здоров. Аккурат посреди дороги ее сбили, ни туда – ни сюда.

Девушка ведет нас в конец коридора, где и располагается просторная студия. Там уже ждет симпатичная рыжуля с целым возом каких-то чемоданчиков, из которых торчат разнообразные баночки и тюбики. Такую бы я и сам пофоткал. Можно даже без камеры, главное, чтобы шмотки все сняла побыстрее. Судя по ее томному взгляду, мне без проблем удастся уговорить ее на сверхурочные.

Наши многозначительные «переглядки» прерывает звонкая трель телефона. Марьяна аж сама подскакивает от неожиданности, будто это не ее карман разрывается на всю студию заунывной попсовой мелодией и отвечает на звонок.

Мы с рыжей милфой, которая представляется Дашулей, уже успеваем забыть о ее существовании, когда она дрожащим голосом сообщает:

– Жорж, помните вы говорили о девушке, которая перебегала дорогу на красный? Это была Кристина, наша модель. И она, кажется, сломала ногу.

Если у кого-то из присутствующих и были сомнения по поводу итальянского происхождения нашего фотографа, то после той матерной тирады, которую он выдал на исконно-русском, они полностью пропали. Я его даже слегка зауважал, если честно.

У меня в окружении все как один здоровые брутальные мужики со зверскими мордами, а вот так виртуозно завернуть не каждый из них сможет.

– У вас есть два часа для того, чтобы найти новую модель, – обреченно заявляет Белов. – Даже нет, полтора часа на поиски и хотя бы полчаса на съемку.

– Мы обязательно найдем кого-нибудь в ближайшее время, – заверяет его Марьяна. Выглядит при этом настолько потерянной, что мне даже хочется ее утешить. На расстоянии, разумеется. Словом там, или жестом каким… Приближаться к ней у меня все так же нет ни малейшего желания.