– Кто там был? – словно сурикат вытягивает он шею и изумление смотрит на меня. Я лениво отмахиваюсь и бреду в глубь своей холостяцкой берлоги.

– Неважно.

Какая же ложь. Ведь даже стоя под тропическим душем, я вспоминаю, что мне снилось в мельчайших подробностях, ловя просто сумасшедшие афтершоки, бьющие в поясницу и низ живота.

По кайфу, черт возьми!

– Бессонов, ты вообще слышал, что я тебе только что сказал? – кричит из комнаты Стас.

– Нет, – честно рублю я правду-матку и выхожу из душа, прикрывая свой воспрявший стыд полотенцем.

– Это что у тебя на лице за боевой раскрас, Бес? – без приветствия рубит, на мою беду, лучший друг, зачем-то переступив порог ванной комнаты.

– Не ори, Османов. Башка трещит по швам.

– Так значит, это правда? Господи, ну ты и дебил, Тёмыч!

– Иди в жопу.

– Да ты просто дичь ходячая. Арс планирует засадить тебе отстранение за то, что вы вчера сцепились в клубе.

По позвоночнику прокатывает ледяная волна страха.

– Он первый ударил, – рычу я.

– И он же первый заплатил за то, чтобы камеры внезапно утратили свои записи. А теперь догадайся с одного раза, сколько в арсенале Арсеньева свидетелей?

– Вот же сука! – выплюнул я, всадив кулаком в запотевший кафель, в момент разбивая свежие костяшки.

– Накрылся медным тазом твой контракт с НХЛ, Бес! А я тебе говорил, что нельзя вестись на провокации этого засранца.

– Он назвал мою мать шлюхой! – заорал я и вновь впечатал кулаком в кафель.

– Только слова в ответ – так учил нас тренер, Бес. А ты все просрал.

– Нихрена. Откуда инфа вообще?

– Слили друзья из «Барсов». Этот завистливый мудак хочет выкинуть тебя из лиги и ему плевать, какими методами он этого добьётся.

– Хрен ему, – поймал я свое отражение в зеркале и медленно выдохнул жар через нос. А затем решительно двинул за своим телефоном.

Дальше набрал номер одного всем известного скандального журналиста и четко проговорил:

– Привет, Влад, это Бессонов Артем. Записывай: лето этого года, вечеринка на даче Карамышевых под Анапой. И неподтвержденные слухи, но от стопроцентного и проверенного инсайда о том, что Дан Арсеньев провел ночь с женой капитана своей же команды Паулиной Грик. Вроде как есть пуфы.

– Что ты хочешь, бомбу или пугалку, Бес?

– Пока второе.

– Чем будешь расплачиваться?

– Билетами, чувак, – рассмеялся я.

– Вот гаденыш, – прошипел мужчина, и я вернул своему голосу серьезный тон.

– Ты единственный, кому я могу доверять из вашей братии, чувак. Пожалуйста, не подведи мое доверие.

– Не понти. Все будет в шоколаде.

А уже к вечеру я получил сообщение с незнакомого номера и на сто процентов знал, что это – Арс.

«Ну ты и тварь, Бессонов».

В ответ я отправил лишь смайлик с гордо выставленным вперед средним пальцем. Хотя это я только снаружи казался равнодушным, внутри продолжал мандражировать по поводу того, что гад может мне запороть карьеру.

Нервы прошивало лютым беспокойством. Я знал, что Арс не будет так эпически рисковать, но все же не мог до конца расслабиться.

Я ждал, что же он ответит мне. Я ждал, что он позорно пасанет.

И, кажется, дождался.

Телефон вновь завибрировал в моей руке, и я усмехнулся, а затем разблокировал экран и бегло прочитал входящее сообщение.

Поперхнулся. И прочитал снова. А потом еще раз и еще, пока до меня не дошел сакральный смысл всего лишь двух слов:

«Я согласна, Тём».

Ну нихрена ж себе!

Проигнорировав то, как молниеносно наливается низ живота раскаленным, бурлящим свинцом, я выругался про себя. Смачно так, отборно, правда толку от этого никакого, потому что перед мысленным взором застыла картинка чертовой Таи, такой, какой я ее запомнил почти год назад.