И она смогла.

Она писатель. И завтра ее первую книгу должны передать во все крупные магазины Москвы. Тираж небольшой. Но он не отменяет счастья, вкус которого знаком только тем, кто хоть раз ловил свою мечту в охапку. У кого получалось. Дальше – только вперед, быстрым шагом, ступенька за ступенькой. Уже придуманы в голове лекции и семинары. Небольшая автограф-сессия, встреча с подписчиками. И целая армия почитателей. Все это в ее мечтах. Которые скоро смогут стать реальностью.

Она слушает голос в трубке. Замирает. И лицо начинает медленно скукоживаться, стекать, превращаясь в жалкое зрелище – смесь туши, тональной основы и слез.

Тихий голос на другом конце; неловкие, но очень быстрые фразы:

–Алена3, редактор пропустила цитаты с указанием на первоисточник. Из-за этого юридический отдел запретил выпускать книгу на полки магазинов. Чревато судебными исками… громадный риск…большие деньги. Не переживай, это наш косяк. Твои книги передадут в качестве спонсорской помощи в армию: в библиотеки отдаленных воинских частей, в горячие точки, на корабли.

В трубке уже гудки. Она сидит на полу, усиленно трет виски. Лицо распухло от горя.

Алена автор. Она вложила немало сил, чтобы иметь возможность быть услышанной. Чтобы доносить свою философию. Чтобы делать людей счастливыми, ее людей, которые так в этом нуждаются. Алена писатель. И труд ее жизни называется: «Путь к свободе. Обрети свою внутреннюю Богиню». И ее книга едет в армию.

Антон лежал на койке и смотрел в потолок. В каюте сидели еще три парня, и воздуха не хватало катастрофически. Они пили кофе и громко ржали, обсуждая какую-то передачу.

Вникать не хотелось. Он пытался заснуть, но как только закрывал глаза, видел свою Ольгу. Красивую, нежную. Но такую далекую.

Хотелось ее обнять, но видение растворялось так же быстро, как появлялось, оставляя какую-то щемящую тоску в груди. И боль.

– Я ухожу, Антон. – говорила ему Ольга – Устала от одиночества. От твоей работы тоже устала. Оттого, что я все должна делать сама. Прибивать карнизы – сама. Решать вопросы – сама. Таскать сумки – сама. Устала греть ужин по двадцать раз, а потом выкидывать его в мусор. Устала ждать. У меня фактически нет мужа, только по паспорту. Я больше не хочу так.  Мне двадцать пять, а я себя похоронила в этом убогом городе. Я не живу. Выживаю.

Так она ему сказала. А потом подала на развод, собрала чемодан и исчезла из его жизни.

Впереди – дальний поход. И много времени на самые тяжелые мысли.

Антон с детства любил море, оно текло у него по венам. Уже в три года знал, что будет моряком. Как отец. В море он ловил какой-то особый кайф, чувствуя, что находится на своем месте.  Но, как любой моряк, больше всего в дальних походах он любил возвращаться домой.

Сейчас ему не хотелось никуда возвращаться, потому что от дома у него осталась только бетонная коробка, оклеенная обоями, и телевизор. Ольга, его жена, ушла.

По громкой связи передали построение. Все зашевелились, и каюта вмиг опустела.

Командир корабля стоял в центре перед стройным рядом людей в форме, и отмечал успехи отдельных военнослужащих.  Каждому вручалась почетная грамота и пакет с книгой от спонсоров.

Антон вернулся в каюту. Закинул грамоту в стол, там уже была стопка таких. А пакет оставил на столе. Налил кофе. Отпил. И достал книгу.

Через минуту раздался дикий хохот. Еще через пятнадцать-двадцать хохот стал доноситься из разных уголков корабля.

Перед отбоем в каюту Антона зашел его товарищ, Роман. Традиционно попить кофе и обсудить что-нибудь мирское. Он посмотрел на друга и с усмешкой спросил: