Кто-то ахнул.

Кто-то пробормотал: «Охренеть…»

Я не слышал.

Я уже тащил её к выходу, не разрывая поцелуя, не давая ей возможности сказать хоть слово.

В толпе кто-то отступил, давая дорогу, а я уже вытолкнул её на улицу, рванул к машине, открыл дверь и швырнул её внутрь.

Сам прыгнул следом.

Закрыл дверь.

В машине пахло Диной.

Сильными духами, кожей, её злостью, её жаром.

Я смотрел на неё, тяжело дыша.

Дина прижалась к сиденью, вытирая губы, на которых всё ещё был мой вкус.

– Чёрт, Радим… – прошипела она. – Что за дикость?

Я закрыл глаза.

Вдох. Выдох.

– Ты меня вынудила.

Она тряхнула волосами, взбешённая, но во взгляде сверкнул азарт.

– И что теперь?

Я запустил двигатель, бросил коротко:

– Теперь ты скажешь, какого хрена тебе нужно.

Дина улыбнулась уголками губ.

– О, Радимчик, ты будешь в ярости.

Я скрипнул зубами.

Чувствовал, что она права.

Бессонная ночь. Тело ломило от усталости, но разум не давал отключиться. Мысли бешено метались в голове, не давая покоя. Всё, что произошло за последние сутки, слишком. Слишком много событий, слишком много эмоций. А главное – слишком много Грановского. Его взгляд, его рука на моей коже, его приказной тон. Всё это сводило с ума и раздражало одновременно.

Когда в дверь раздался стук, я не сразу поняла, где нахожусь. Ощущение, будто мир за ночь сместился, перетасовал карты, а я выпала из колоды.

С трудом поднявшись с кровати, я накинула халат и направилась к двери.

– Кто там?

– Завтрак, – раздался голос за дверью.

Нахмурилась. Я не заказывала завтрак.

Открыла дверь – на пороге стоял официант с тележкой. Он выглядел настолько гордым и воодушевлённым, что я даже не сразу нашла, что сказать.

– Я не заказывала…

– Личное распоряжение Радимира Алексеевича, – с ноткой важности в голосе произнёс он.

Я всплеснула руками. Ну конечно. Только он мог додуматься вот так распоряжаться мной.

– Ладно, катите сюда, раз уже привезли, – сдалась я.

Официант вперил в меня взгляд и, поднимая один из нескольких серебряных куполов, произнёс:

– Гранола с греческим йогуртом и ягодами.

Я посмотрела на идеальную композицию: свежие ягоды переливались на белоснежном фоне йогурта, хрустящие кусочки гранолы золотились в свете утреннего солнца. Чистая эстетика.

Официант поднял второй купол:

– Классический французский омлет с грибами и пармезаном.

Лёгкий, воздушный омлет, будто созданный по рецепту самого солнца. Нежные грибы, тающий во рту пармезан. Блюдо изысканное и такое простое одновременно.

– И, наконец… – он распрямился, словно стойкий оловянный солдатик, и торжественно поднял третий купол. – Панкейки с миндальной пастой и бананом.

Я невольно сглотнула. Пышные, ровные панкейки, покрытые глянцевой пастой, с кусочками банана, лежащими как идеально выверенная мозаика. Запах сражал наповал.

– Что желаете пить? – продолжил официант. – Морс из свежих ягод, апельсиновый сок…

Я прищурилась и, не удержавшись, выдала:

– Водки.

Официант замер, глаза его расширились в немом ужасе.

– Что, простите?

Я пожала плечами:

– Водки неси.

Он сглотнул.

– А… Хорошо… 50? 200 грамм?

– Бутылку. И морс на запивку не забудь.

Официант смешно дёрнулся, потом суетливо кивнул и вышел, а я прыснула в кулак. Надо же, как легко его напугать.

Конечно, я не собиралась пить. Просто решила поразвлечься.

Примерно через десять минут в номер внесли графин водки, кувшин морса и рюмку со стаканом. Только официант вышел за дверь, как в неё снова постучали.

– Ну что ещё… – проворчала я, поднимаясь.

Открыла дверь и… застыла.

Радимир.

Он вошёл, даже не спросив разрешения. По-хозяйски, уверенно, как будто это не мой номер, а его. Осмотрелся и… замер.