– Ну и как тебе тренинг? – поинтересовался Керимов.

– Так… – Я пожал плечами. – Тренинг… никакой.

– Они все… никакие, – отвернувшись, добавил Нестеров.

– Ну почему же никакие! – Загорецкий казался единственным, кого беседа интересовала. – А как же командный дух? Два дня в отрыве от мегаполиса, вот где познается истинное чувство локтя, не так ли?

Лица коллег перекосила усмешка. Все молча выпили. Шапито.

– Как на сборах, – добавил Нестеров, – или как в армии. Вот в девяносто четвертом…

– Я тебя умоляю, давай без войны, а? – Загорецкий молитвенно сложил руки на груди.

– Саш, а ты раньше в таких мероприятиях участвовал? – лукаво подмигнул мне Керимов. – На предыдущей работе.

– Не участвовал. На предыдущей работе я был торговым представителем. Там командная игра ни к чему. Каждый сам за себя. Или за фирму.

– Ну, в целом так оно и есть. – Загорецкий снова налил. – Торговых представителей сплачивать – только портить. Выпьем?

– Сань, а тебе нравится тут работать? – Нестеров немного навис над столом.

– Прикольно, – кивнул я, – коллектив неплохой, начальство не самое злое. Продажи, конечно, тяжелая вещь, но… – Я выдержал паузу, чтобы сказать еще что-нибудь обтекаемое, но Керимов не дал мне договорить.

– …Но ты же справляешься, правда, Сань? Ты стараешься, и у тебя получается!

– А вы разве не стараетесь? – Я обвел их взглядом. – Это же нормально, или нет?

Принесли еду. Так, как это делают в сельских кабаках: все и сразу. На столе стало тесно от тарелок с салатами, закуской, горячим, бутылками с водой и стаканами с морсом. Зато пепельницу, заполненную окурками, официантка, конечно, не поменяла. Все начали шумно выражать свое неудовольствие по поводу перепутанных блюд: «Я рыбу не заказывал!», «А кто просил грибы?», «Это Керимов суп хотел, а не я!», «Записывать заказы надо, а не учить наизусть! Это не стихи». Водка тем временем разлилась по пустому желудку, приятно затуманила мозги, и кровь стала наполняться той отчаянной смелостью, с какой одни бросаются на вражеские танки, другие – на амбразуру пивного ларька, а третьи, самые забитые, составляют перечень накопившихся к обществу претензий.

– А ты что заказывал? – вырвал меня из подступившей эйфории Нестеров. – Она тебе все точно принесла?

– Я? … Не помню, – тихо признался я. – Да мне все равно, если честно. Берите мое, если хотите.

– Вот что командные тренинги с людями делают! – колхозным голосом заголосил Загорецкий. – Какое удивительное самопожертвование! Разделить с товарищами последний кусок… чего, кстати? Это у тебя «Оливье»?

– Хорошо сидим, – широко улыбнулся Керимов, чем ввел меня в состояние бешенства. Выдерживать паузу дольше не имело смысла.

– Чуваки, а скажите честно, неужели так трудно было поймать меня с бревна? – Я пристально посмотрел на Нестерова.

– Опа! – Он вытаращил глаза. – Под маской овцы таился лев!

– А ты не пробовал писать сатирические рассказы по мотивам советских кинокомедий? У тебя получится, – еще больше разозлился я.

– Рассказы? – Нестеров побагровел. Видимо, сам того не зная, я попал в больное место.

– Обидеть писателя может каждый, да, Леш? – Загорецкий откинулся на спинку стула и захохотал: – Шутка, шутка! Саш, Нестеров у нас не просто талантливый менеджер, он еще и короткую прозу в интернете ваяет.

– И чо? – набычился было Нестеров, но тут же сник, видимо опасаясь еще более иронического продолжения. – Пишу, нельзя, что ли? Ты вот марки собираешь, Керимов проституток покупает, а я пишу!

– А ты не покупаешь? – обиделся Керимов. – Тебе будто они бесплатно дают!

– У Леши красивая жена, – продолжал ржать Загорецкий. – А главное, – проза, проза, проза!