– Нет, миссис Грей. Тонировка слишком темная, не разглядеть. Может быть как мужчина, так и женщина.

– Женщина? – повторяет Кристиан.

Я пожимаю плечами и предлагаю свой вариант:

– Твоя миссис Робинсон?

Кристиан напрягается и берет с держателя телефон.

– Она не моя миссис Робинсон, – ворчит он. – Я и не разговаривал с ней с самого дня рождения. Да Элена и не стала бы так делать – это не ее стиль.

– Лейла?

– Она в Коннектикуте, с родителями. Я же тебе говорил.

– Уверен?

Кристиан отвечает не сразу.

– Нет. Но если бы она сбежала, родители точно предупредили бы Флинна. Давай обсудим это, когда вернемся домой. А пока тебе лучше не отвлекаться.

– Но ведь это может быть и просто какая-то случайная машина.

– Я не собираюсь рисковать. Тем более в ситуации с твоим участием, – обрывает меня Кристиан и возвращает «блэкберри» на подставку, так что мы снова можем держать связь с Сойером и Райаном.

Ну и ладно. Спорить с ним сейчас смысла нет… может быть, потом. Я придерживаю язык. К счастью, поток машин снова редеет. Мне даже удается протиснуться вперед и, достигнув разъезда Маунтлейк, рвануть в сторону I-5.

– А если копы остановят? – спрашиваю я.

– Это было бы неплохо.

– Только не для меня.

– За права не беспокойся, – уверяет он, и мне слышатся в его ответе нотки веселья.

Давлю на газ и снова подбираюсь к семидесяти пяти. Да, эта пташка умеет летать. Она такая легкая в управлении, такая послушная! Выдаю восемьдесят пять. Никогда и не думала, что буду ездить так быстро. Мой «жук» в лучшем случае вытягивал на полсотни в час.

– Набирает скорость, – спокойно и равнодушно докладывает Сойер. – Идет под девяносто.

Черт! Ну же, быстрее! Жму еще сильнее. Мотор урчит, но вытягивает на девяносто пять. Мы летим к пересечению I-5.

– Так и держи, – говорит Кристиан.

Я немного сбрасываю газ, проезжая перекресток. Движение здесь довольно спокойное, и мне в долю секунды удается выскочить на скоростную полосу. Снова газую – и вот мы уже летим по левой полосе, а прочие смертные подают вправо, пропуская нас вперед. Не будь я так напугана, наверно, получала бы удовольствие.

– Он вышел на сотню, сэр, – докладывает Сойер.

– Оставайся с ним, Люк, – бросает Кристиан.

Люк?

На нашу полосу выскакивает грузовик. Черт! Я успеваю ударить по тормозу.

– Чертов идиот! – клянет лихача Кристиан. Нас бросает вперед. Как хорошо, что есть ремни безопасности.

– Обходи его, детка, – цедит сквозь стиснутые зубы Кристиан.

Я проверяю, что там, сзади, и режу по диагонали через три линии. Мы снова вырываемся на скоростную полосу.

– Хороший маневр, миссис Грей, – одобрительно ворчит Кристиан. – И где, интересно, копы? Как надо, так их и нет.

– Мне штрафной талон ни к чему, – говорю я, не глядя на Кристиана. – Тебя разве никогда не штрафовали за превышение скорости?

– Нет. – Я кошу правым глазом и вижу, что он улыбается.

– И не останавливали?

– Останавливали.

– Понятно.

– О…

– Обаяние, миссис Грей. Все дело в обаянии. А теперь сосредоточьтесь. Сойер, где «Додж»?

– Идет на ста десяти, сэр, – сообщает Сойер. Ничего себе! У меня даже сердце подскакивает. Смогу ли я ехать быстрее? Снова придавливаю педаль газа и уношусь вперед.

– Поморгай, – говорит Кристиан, имея в виду маячащий впереди «Форд Мустанг».

– Я только дурой себя выставлю.

– Ну так выстави, – резко бросает он.

Ладно, раз тебе так надо.

– Э, а где фары?

– Индикатор. Потяни на себя.

Тяну на себя – и «Мустанг» уходит вправо. Водитель показывает мне палец, но я проношусь мимо.

– Придурок, – бормочет Кристиан и тут же поворачивается ко мне: – Сверни на Стюарт.

– Есть, сэр.

– Мы на Стюарт-стрит, – говорит Кристиан Сойеру.