Я сдерживаюсь, чтобы не закатить глаза. Сейчас мне главное добраться до сигарет.

Мужчина толкает пачку ко мне по столу, я достаю толстую сигарету. Жду зажигалку.

Вот же ж.

Зажигалку Псих крутит в пальцах. Щёлкает, любуется секундным огоньком. Делает жест, предлагая прикурить.

Вот только держит он в левой руке, а ко мне – правым боком прижат. Мне придётся потянуться, наклониться.

И конечно, просто протянуть сигарету не работает. Он действительно ждёт, что я лицом?! Он совсем…

Совсем.

И я совсем.

Потому что подчиняюсь. Обхватив губами фильтр, я тянусь вперёд. Кожа словно горит, настолько бушует кровь.

Дыхание становится тяжёлым, воздух – вязким. Я чувствую себя так, словно Псих за чем-то непристойным меня поймал.

Нервно сглатываю, когда кончик огня касается сигареты. В затылке зудит от волнения.

– Контроль, – Псих смакует это слово. – Но, кажется, контроль не у тебя, золотце.

– Угу.

Я соглашаюсь, мгновенно доставая сигарету изо рта. Сжимаю в пальцах, слизываю горький вкус с губ.

Фу.

Не понимаю, как можно эту гадость курить! Я никогда не пробовала, и мне уже противно.

Но у меня есть план. И его нужно придерживаться. Иначе я просто не выберусь из этого ресторана.

Как минимум точно не девственницей. А меня мой статус вполне устраивает!

Я делаю глубокий вдох перед тем, как прижать фильтр к губам. Затягиваюсь аккуратно. Стараюсь не закашляться.

Но это сложно, когда горло обдаёт горечью. Сжимает спазмом. Всё моё тело против подобного безумия.

А я не сдаюсь. Упрямо затягиваюсь снова, чуть больше. И через нос дым вдыхаю.

Ощущения нехватки кислорода приходит не сразу. Словно просто в груди давит, сложнее вдохи делать.

От подступающей паники дышать ещё тяжелее. Это знакомый ужас, родной с самого детства.

Вдох…

Не получается. Хватаю губами воздух, но ничего не работает. Каждое движение диафрагмы вызывает всё большее ощущение удушья.

Я обхватываю пальцами горло, но от спазма это не спасёт. Взгляд в панике обращается к Психу.

Его улыбка медленно тает, взгляд становится цепким. Он замечает, что со мной что-то не так.

Нет-нет, ещё рано.

Но я… Я не могу. Кислорода всё меньше. Не попадает. Лёгкие в камень превращаются, давят в груди.

Тревога прокатывается по позвоночнику, перерубая мысли. Включается инстинкт выживания. Он и действует дальше.

– Псих… – зову хрипло. – У меня приступ астмы. Я… Я задыхаюсь.

9. Глава 6

Я сквозь дымку слышу голос Психа. Тон у него всполошённый, низкий. Пронизанный негодованием.

Горло першит, каждый вдох колючками проезжает по нему. И в груди тяжело, словно бетонный блок лежит.

Но я дышу. Дышу! И каждый вдох словно пьянит, наполняет свободой. Мамочки, какая же жизнь сладкая на вкус. Прекрасная.

Я делаю медленные, но полные вдохи. Не спешу открывать глаза, сначала стараюсь сориентироваться так.

Я лежу на чём-то мягком. Не похоже на сидение машины. Я помню жёсткую кожу.

Как Псих ругался. Мы ехали. Кажется, он кого-то в аптеку посылал? А сам куда ехал?

Не в больницу же, да? Судя по нашему знакомству на заводе – он не особый фанат официальной помощи.

Ещё помню холодный пластик в пальцах. Попытку сделать вдох. Обжигающий вкус лекарства.

А всё остальное размыто…

– Сука, блядь. И меня ебнутым называют? У этой девки крыша поехала!

Я приоткрываю один глаз из-за любопытства. Интересно, кому там Псих жалуется.

Меня похитил – но жертву из себя изображает?

Ну а ещё мне нужно проверить, куда меня привезли. Я-то надеялась, что у порога больницы бросят. А я под шумок сбегу!

Или уползу…

– Пиздец просто.

Псих хмыкает, запускает пальцы в волосы. Пинает стул. Мужчина стоит ко мне спиной, но я всё равно замечаю его частое дыхание.