Я хочу видеть… Приходится терпеть нарастающее жжение, игнорировать катящиеся по щекам слезы.

Ситуация накаливается и переходит границы: Подросток толкает девочку с такой силой, что та теряет равновесие и падает на землю. На глазах ребенка сразу выступают слезы…

– Крис!!! – кричит она.

Никто из взрослых не успевает сообразить и помочь девочке, но реакция мальчишки моментальная. С уже завязанными шнурками он без разговоров кидается на Подростка и сбивает его с ног.

Я всегда плевал на то, кто прав, а кто виноват – мою сестру никто не смел обижать. Каким-то чудом до драки никогда не доходило, всегда хватало только слов, но сейчас – другое дело. Увидев на земле плачущую сестру и усмехающегося ублюдка рядом, во мне, шестнадцати летнем мальчишке, что-то щелкнуло, перевернулось…

Перед глазами проскочила белая пелена.

Я не особо знал, как бить и когда нужно прекратить, но сжал кулак и ударил, насколько хватило сил. Костяшки вспыхнули болью, которую перекрыла внезапно охватившая меня эйфория.

Странное чувство. Такое же всепоглощающее, как и ярость, но приносящее наслаждение и новую пелену перед глазами. Подросток не ожидал такого поворота, попытался отбиться, но…

Я не боялся покалечить и не боялся убить. Я просто об этом не думал. А именно отсутствие страха за последствия позволило мне использовать гораздо больше ресурсов и отключило все барьеры…

Превосходство.

бить. бить…

– Заткнись! – окончательно потеряв контроль над собой и не понимая, что делаю, я занес руку вновь. Удар вышел сильнее и точнее. Хлынувшая из разбитого носа кровь заливала щеки ублюдка и смешивалась с его слезами. Мне хотелось еще. Боль соперника лишь раззадоривает. Бесконтрольное состояние… Я бил снова и снова, а удары были все быстрее и жестче…

Сокрушительное поражение… Этот… Этот… Мой одногодка, чуть крупнее меня… Лежит и скулит, закрывается руками, что покрылись кровью и налипшей грязью… Но я все равно нахожу «дыры» в защите и бью в открытые места.

Скула. Висок. Ухо.

«Прямой» в сломанный нос.

Ухо. Ухо. Висок.

Челюсть.

Беспомощность. Жертва.

бить. бить. бить. бить…

– Крис! Не надо! Хватит! – просьбу испуганной сестры я услышал, но не обратил должного внимания…

– Мужчина, с вами все в порядке? Мужчина!

Я часто моргаю. Глаза горят. Рядом со мной стоит женщина средних лет и тормошит за плечо.

Галлюцинация исчезла.

Но в памяти все продолжается: еще два удара, отец подбегает и стаскивает меня за шкирку, а глаза сестры полны страха и восхищения.

– Мужчина! Да ответьте же! – женщина беспокоится не на шутку. Несколько человек оглядываются, двое замедляют шаг.

Хоть я и живу в Петербурге с самого рождения, но отзывчивость его жителей не перестает меня удивлять.

– Все хорошо, спасибо… Просто задумался, – выдавливаю я из себя и вытираю слезы, продолжая часто моргать.

– Вы уверены? Вы что-то бормотали! У вас слезы…

– Мысли вслух, а это просто… Аллергия, – я пытаюсь улыбнуться.

Женщина с недоверием смотрит на меня, отпускает плечо и, оглянувшись пару раз, уходит.

Наконец-то биение сердца возвращается к нормальному ритму, боль отпускает виски.

– Не надоело?

Голос меня осуждает.

– Нет.

После того случая отец записал меня в бойцовский клуб «Мясорубка», а позже к тренировкам присоединился и Артем.

Я выхожу на Дворцовую площадь и слышу, а затем и вижу уличного музыканта – мужчина лет тридцати с короткими темными волосами, в черной футболке и куче кожаных браслетов на татуированных руках.

Расположившись рядом с Александровской колонной, он настраивает аппаратуру, а в это время вокруг него постепенно собирается народ. Как это обычно и бывает летом, многие садятся или даже ложатся прямо на прогретую солнцем плитку. Отличная возможность отвлечься и переключиться с воспоминаний на более позитивную волну.