Из приоткрытого окна дует освежающий ветерок. Пахнет мокрым асфальтом. Пахнет дождем.

Должно быть темно – ночь почти наступила. Но эти «Белые ночи»… Невероятно романтическое явление, по мнению тех, кто гостит в Питере. А как по мне, так отсутствие полноценной темной ночи – настоящий кошмар и Ад наяву.

После нескольких стаканов взгляд слегка затуманивается, и тянет на разговоры. К тому же я обещал… Болтливость – не моя черта, но алкоголь делает ее очень даже моей, и язык развязывается.

Я предпочитаю выпивать один. Или с Артемом.

Варя не в счет. С ней я могу говорить часами и в трезвом состоянии. Однако…

– Варвара! Надо поболтать! – я в очередной раз смешиваю напитки, но, сделав глоток, понимаю, что она сама не придет, и поспешно встаю. – Прости-прости! Сейчас все будет!

Пошатываясь и путаясь в собственных ногах, мне удается доковылять до Вари и повиснуть у нее на плечах.

– Что ж ты такая костлявая? Совсем извела себя этими диетами, – ворчу я, пока тащу ее на лоджию.

Или она тащит меня…

Безразличие.

– Ладно… Твое дело…

Удовлетворенный оскал.

Я ставлю Варю лицом на улицу и указываю в сторону метро, из которого порциями выходят люди.

– Гляди-ка, станцию открыли.

Вопросительный взгляд.

– Так и быть! Расскажу! – я выпиваю содержимое стакана, незамедлительно его наполняю и вкратце обрисовываю Варе сегодняшний инцидент.

Задумчивость в глазницах.

– Вот и я не знаю, что это за хрень, – высунувшись наружу, я смотрю на людей, спешащих домой под проливным дождем, который успевает изрядно намочить и меня.

Ветер усиливается и выворачивает зонты наизнанку, превращая их в бесполезную ношу.

Близость к происшествию в вагоне я не озвучиваю. Во-первых: непонятно, по какой причине мое тело было не моим, и пугать Варю раньше времени, нет желания. Во-вторых: Варя не знает о Голосе, и я не хочу, чтобы она переживала. А вот Голос знает о Варе, но никогда не задает насчет нее вопросов и вообще в квартире не появляется. Никогда.

– Даже, если тот курьер – каннибал, то это все равно не объясняет настолько дикого поведения. Дикого… Дикий… – повторяю я, пробуя слово на вкус, а затем продолжаю. – Зачем убивать в таком месте? Да еще и тут же начинать… Трапезу.

Осуждение.

– Что такого? Ну, трапеза и трапеза. Не цепляйся к словам, суть-то не в этом, – я пожимаю плечами и плюхаюсь на стул.

Негодующий оскал.

Варя тоже вспоминает дело Кринова и Морских.

– И я о том же! И это люди? Выродки… Да, их закрыли, но малую-то жалко… Еще и этот рыжий с девкой на станции… Такие важные и смотрят свысока… Ты меня слушаешь? – возмущаюсь я, но зеваю от навалившейся усталости, и глаза сами собой закрываются…

– Как думаешь, почему нас освободили от «Псевдо»? – задумчиво спрашивает стройная невысокая брюнетка.

– Скоро все кончится, – пожимает широкими плечами рыжебородый высокий мужчина. – Нужно время, чтобы мы восстановились.

Они идут бок о бок, нога в ногу. Толкают двери вестибюля станции метро и выходят на улицу, где их встречает порыв ветра такой силы, что брюнетку едва не сдувает с ног.

Она оступается, но рыжебородый свободной рукой хватает ее за талию и держит возле себя. Другой рукой поправляет тело Дикого на своем плече, мрачно наблюдая за суетящимися под дождем людьми.

– Посмотри на них. Бегают, трясутся над зонтами, боятся промокнуть… Если бы они знали, что их ждет, то…

– То, что, Арн? – перебивает его девушка. – Тебе ли не все равно? Думай о нашем народе!

Арн хмыкает, отпускает ее и поворачивает к белому фургону, который стоит неподалеку.

– Идем. Надо доставить Побочных, – сухо говорит он.

– Стой! Зачем? Если «Псевдо» нет, то мы свободны!