Я живу под солнцем, на самом верхнем, а в подъезде кто-то опять не спит.
По ночам слова я крошу с балкона равнодушным птицам – такой прикол. Никаких чудес, никаких драконов, никаких красивых волшебных школ, никакой вершины, куда стремиться. Ноутбук и чашка – согреть ладонь.
В сентябре приходит ко мне лисица, как цветок, как зарево, как огонь. И вот тут бывает мне интересно, и вот тут пытаюсь сообразить: её мысли пахнут травой и лесом? Или первым рыжиком из корзин? Ежевичным ветром? Кленовой шалью? Паутинным сном, что вцепился в мех? А лиса, хитрюга, не разрешает, здесь она, осенняя, круче всех.
Не пускает в голову: ты не лекарь, ты откуда взялся, такой корсар?
Она только кажется человеком, а на самом деле она – лиса. И её боятся дрозды и мыши.
А потом сквозь сумрак, людской поток, я бегу
за быстрым хвостом и слышу: не догонишь, глупенький, ни за что. Я её, конечно, не догоняю. У неё есть город, и каждый в нём мыслит только сказками и огнями, молоком, конфетами, миндалём. Там блуждают мысли о яркой брошке и том, что надо купить кефир.
Если все подумают о хорошем, может, мы реально изменим мир, чтоб гамак, и манка, крыжовник кислый, и секретный свиток, и вкусный снег. Она страшный маг – прогоняет мысли о чуме, политике и войне.
Ну и я стараюсь, по крайней мере. Иногда – хоть выйди во двор и вой.
Возвращаюсь в дом, открываю двери
А там пахнет рыжиком и травой, медоточит чем-то неуловимым. В одиночку трудно тащить свой воз. Помогай же мне, королю сим-сима. Помогай мне, маленький быстрый хвост.
Если нам меняться, то только вместе, если смерть, нагрянув, не скажет – чья, уплывём от вас по реке созвездий: её лес, туманы, лиса и я.
Летят пингвины
Давно, когда Дмитрия Саныча звали Димой,
Димулей, Димасиком, Димочкой Воронцовым,
во сне постоянно к нему приплывали льдины,
и мир был, как кафелем, льдинами облицован.
И Дима в нём был.
Весь обвалянный в снежном кляре,
он весело шёл через спицы хрустальной бури.
Спасатель пингвинов, отважный герой-полярник
в шикарном костюме, подогнанном по фигуре.
Мамулечка утром будила Димулю в школу,
давала яичницу, кофе и бутерброды.
И вдаль уходили тяжёлые ледоколы,
и вдаль уносились урчащие вертолёты.
А вечером Димочка, весь в предвкушении ночи,
летел чистить зубы. Как хлопали тапки-крылья.
А мама с отцом говорили: «Поедем в Сочи,
где пальмы, и море, и прочее изобилие».
Димасик и в речку всегда заходил по пояс,
боялся медуз, волдырей и ожогов красных.
В реальности Диминой тазом накрылся полюс,
и Дмитрий стал взрослым, а может быть, и напрасно.
Мотался Димас из Москвы в Петербург «Сапсаном».
Сначала курил, а когда начал кашлять – бросил.
Коллеги по офису звали его ДимСаном,
но где-то в душе он по-прежнему был геройский.
Спасатель пингвинов, крутой подниматель грузов.
Дискавери, энимал плэнэт и вечный праздник.
ДимСан забирался на сайты и думал грустно:
– Да разве же я потяну? Да ни в коем разе.
И вот он сидел в мягком кресле, решая ребус.
Котёнок терзал деревянную боковину
и вдруг заорал – мол, хозяин, смотри, по небу
пингвины летят,
о хозяин, летят пингвины.
И это, хозяин, прекрасно невыносимо.
Прекрасней тыгдыма и кошечки той, с окраин.
Тела у пингвинов, хозяин, жирны, красивы.
А вон их вожак, он похож на тебя, хозяин.
Наклон головы, взгляд пронзителен, соломонов.
ДимСаныч вставал, и вздыхал, и хрустел как чипсы.
Давно, когда Дмитрий действительно был Димоном,
он мог понимать по-кошачьи, но разучился.
Сейчас, соответственно, дикие вопли слышал:
– Чего тебе, чёрная хитрая жидкоформа?
Окно распахнулось.
Когда подошёл поближе,
пингвины, снижаясь, свернули за угол дома.
Обидно, но Диме их было уже не видно.