– Я тебе сейчас покажу, кто тут нубас, – зло выдыхаю, и начинаю долбить башкой ему по шлему. – За ВДВ!

– Фух… Вообще-то нуб, это новичок, – раздаётся из-за спины. – Почти успел, – разводит руками запыхавшийся Витька-Тихоня. – Всегда знал, что ты не зря в институте учился. Вон как башкой работаешь, – радостно улыбаясь, тычет пальцем в испустившего дух налётчика. – Здорово, братишка. Ты-то когда погиб?

Обнимаемся. Наверное, со стороны это странно смотрится. Два здоровых мужика под два метра ростом, стоят и чуть не плача тискают друг друга. Но тому, кто не видел, как граната разрывает тело твоего друга, а именно так погиб Витёк, спасая наших парней от взрыва, никогда не понять счастья от встречи с ним же, но только живым и здоровым.

– Да, через пару минут после тебя, – счастливо смеюсь. – Ты за Балагура в курсе?

– Ага, – кивает, – просветил один пернатый.

– Тот, что берет тебе подогнал? – усмехаюсь. Глядя на такой же головной убор, как и у меня, на голове у Тихони.

– Точно, – кивает. – Слушай, Молот, а как ты на первом уровне, чувака на десятке завалил?

– А что не должен был? – улыбаюсь. – У меня тут мега-бонус, на двойной урон откуда-то появился.

– Странно, – Тихоня замолкает, только глаза судорожно мечутся. – Судя по гайду двойного урона недостаточно.

– Откуда у тебя гайд?

– У тебя тоже есть, – улыбается. Ты в интерфейсе шарился?

– Когда? – развожу руками. – Пока ты книжки читал, меня тут грохнуть пытались.

– Вообще-то меня тоже пытались, – чешет затылок.

– Ты же его тоже ушатал, судя по куртке, – тычу пальцем в кожаную броньку надетую на нём.

– Это не я, – улыбается.

– А кто?

Тихоня, расплывается в счастливой улыбке и на грани слышимости свистит, прямо над головой появляется здоровый коршун и бухается ему на плечо. Впиваясь когтями в импровизированный погон на плече. Наверное, специально для этой цели и сделанный.

– Узнаёшь?

Витька чешет пернатому шею, а тот довольно клекочет и вдруг выдаёт детским голоском:

– Дядя Олег, а где Биток?

– Ик… – выпадаю в осадок. – Витя, это чего?

– А это мой Шёпот, Олежа. Ты бы позвал, своего пернатого. Как там его зовут? Биток? Ну и фантазия у тебя, братан.

– Откуда позвал, Витя?

– Да откуда же я знаю? Меня когда запинали почти в ноль, стали связывать. А тут Шёпот как рванёт из груди, и как хлестанёт вражину по глазам. Вот вдвоём кое-как и забили. Но там и чувак, был шестого уровня. Вот смотри, – расстёгивает кожанку, показывая раскуроченную рану на груди. – У меня жизни всего пятьдесят процентов, всё что было сожрал, теперь восстанавливаюсь потихоньку. А какая регенерация у нубаса первого уровня.

– Слушай, а может у этого есть что-нибудь? – киваю на валяющуюся тушку любителя пырнуть отравленным ножом.

– Давай посмотрим, – кивает Тихоня. – Только лучше ты смотри, он на тебя напал, так что проблем быть не должно. А мне могут какого-нибудь «Мародёра» навесить?

– Чего? – не понимаю.

– Молот, просыпайся давай. Мы с тобой в игре находимся.

– В какой нафиг игре?

– Ну ты что никогда книги в жанре ЛитРПГ не читал? – смотрит на меня, как на дурака.

– Вот я всегда подозревал, что ты не от мира сего, – хлопаю Витьку по плечу.

Того слегка ведёт в сторону, а его Шёпот перепрыгивает мне на руку, впиваясь когтями в голую плоть, и слёзно просит:

– Дядя Олег, ну позови Биточка!

– Витя, забери его, больно же, – шиплю.

Шёпот вспархивает с руки, перемещаясь на плечо к Тихоне и потупив взор, что-то клекочет в смущении.

– Бардак, – удивлённо смотрю, как ранки на руке медленно исчезают. Тут же вспоминается надпись:

Регенерации жизни 300 % сроком на один час.

– Что же это получается? Всё вокруг не настоящее? – обвожу руками поле, лес рядышком, траву и солнце.