Я любила Париж. Мне доводилось в нём бывать примерно… Ни одного раза! Но я чувствовала, что в этом городе определённо есть что-то «моё». Возможно, это небольшие улочки, которые отлично подходят для меня – обладательницы маленького роста, размера одежды, обуви и груди. А может быть, это были цветочные лавки, которые располагались прямо на тротуарах, как бы намекая, что нужно чаще радовать себя цветами. Или нескончаемые кофейни, где точно варят кофе не хуже, чем в Starbucks у Марка. Французские кафешки за окном сменяли друг друга так быстро, что я не успевала выбрать ту самую, где проведу весь отпуск.

Знаю, «встретить мужчину мечты в городе влюблённых» – звучит, как очередная милая до тошноты история, но где же ещё встретить этого самого «мужчину мечты»? Где, если не во Франции, случаются лучшие романтичные истории? Лично я с трудом могу представить, как флиртую с парнем в Таиланде. Точнее, представить-то могу, но мне это не совсем нравится: жара, высокая влажность, грязный рынок, где продают тараканов, мокрые растрёпанные волосы, никакого макияжа и те самые лишние килограммы, которые практически невозможно скрыть летней одеждой. Конечно, кто-то скажет: «Марго, вообще-то в Таиланде красивые пляжи, водопады и джунгли! Отличная атмосфера для романа в стиле Тарзана и Джейн». И вот что я на это отвечу: я не хочу проводить отпуск, карабкаясь по лианам с малознакомым мужиком в трусах. Ну не вижу я в этом ничего романтичного! Представьте лучше тёплый вечер, небольшой ресторанчик с открытой верандой с видом на Нотр-Дам-де-Пари, из дверей которого чувствуется запах изысканных французских блюд. Более благоприятные условия для флирта, согласитесь!

Машина остановилась. Из-за резкого торможения мысли будто бы вылетели из головы.

– Вот здесь я сейчас живу, – произнёс Ростислав и указал на здание за окном у пассажирского сидения. Я прижалась к стеклу и слегка наклонила голову, чтобы рассмотреть бо́льшую часть фасада.

За стеклом красовался огромный дом с множеством окон среди барельефов.

– Мрачновато для города любви, – задумчиво выдавила я.

– А что ты хотела? Готический стиль зародился именно во Франции.

Я резко повернулась и вытаращила глаза на Ростислава: «Он что… Ещё и умный?!»

– Пойдём, – он будто бы понял, что от незнания я почувствовала растерянность и не могла продолжить диалог. Получается, он попытался спасти меня из этой ситуации. Принц, говорю же!

Я стояла, не решаясь сделать шаг к двери. Пятиэтажный дом из светлого кирпича раскрылся передо мной во всей красе! У каждого окна был небольшой балкон с чёрным кованым ограждением. Сами балкончики были настолько маленькие, что там едва ли поместился бы велосипед или ненужные вещи, которые обычно оставляют на «зимовку» в моём городе. Никаких горшков с цветами, столиков, чтобы по утрам ставить на них чашку кофе, и даже верёвок для сушки белья – на этих балконах не было абсолютно ничего. Я, конечно, слышала, что французы придерживаются правилу «меньше – значит больше», но подумать не могла, что настолько. Никаких лишних вещей, никакого хлама. Поразительно!

Тем, кто жил на последнем этаже, вместо балкончика досталась мансардная крыша. Эти комнаты казались мне более уютными несмотря на то, что практически за каждым окном висели массивные светонепроницаемые шторы.

Вход в отель напоминал подъезд обычного жилого дома. Вместо массивной таблички с названием, швейцара и фонтанчика у входа нас встретили стеклянная дверь и звонок. Опять же – ничего лишнего. Единственное, что могло выдать ночлег для туристов, так это стойка ресепшн, которая проглядывалась через стекло. Ростислав открыл передо мной дверь, и мы прошли внутрь.