– Как думаете, собака безголовая тоже восстанет из мертвых?

Сказав это, оборачиваюсь назад. Вся компания в сборе. Кроме кошки. Никто не отсиживался в помещении.

– А тебе грязевая маска к лицу. Или из какой дряни вся эта чудесная жижа? – Вероника, шутница, етить ее так.

– Буэ-э-э!

Это, значит, Оксана у нас слаба на желудок.

– Оксан, я готовил, старался. А вечером собирался мясцо пожарить. Представляешь, нежное, ароматное, чуть недожаренное, немного кровушки сочится. Вкуснотища…

– Буэ-э-э-э!

Хех. Нечего на меня постоянно с подозрением коситься. Добить «противника» критическим попаданием в уязвимую точку не дал Хрыч:

– Ребятки, я пойду снова на крышу слажу, округу осмотрю на предмет опасности. А вы на собачку пока гляньте, вдруг там что неладно.

Ничего не отвечая, шагаю по направлению к дохлому четвероногому сторожу. Меня сторонятся, давая пройти. Боятся измазаться. Потом вытрусь и отмоюсь, сейчас не до этого.

– А лут?

Оборачиваюсь. Кирилл стоит с таким видом, будто я совершаю что-то возмутительное до безобразия, забыв «лут».

– Что еще за лут? – интересуюсь у него.

– Ну, так это… После убийства моба остается. Вещи там всякие, оружие, алхимические ингредиенты…

– Моба? – снова задаю вопрос.

– Что ж вы как нубье-то? – со вздохом произносит Кирилл.

– А в рожу? – как ни странно, это обидное выражение я понял.

– Э-э-э… То есть непрофессионалы. Мобы – это монстры всякие, которых нужно убивать, чтобы получать опыт, ну и лут, – пытается исправиться маг.

А я решаю дать ему ЦУ:

– Лут, значит… Раз тебе понравились бабкины шмотки, можешь надевать. Оружия не вижу. А ингредиенты… Ты, как профессионал, хватай с кухни нож, труп в твоем полном распоряжении. Потроши на здоровье. Ножик только не забудь помыть, мне им еще мясо резать.

– Буэ-э-э…

Оставляя Кирилла немного в опешившем состоянии, я продолжаю свой путь.

– А после труп сожги. Ты же маг огня. Ха! – догнав меня, добавляет Серега.

Тут хрень вокруг какая-то происходит, а мы все шутим.

М-да… Псина превращаться в зомбособаку не собирается. С ней творится что-то другое. Конечности немного иссохли, тело, перевитое желто-бурыми венами, наоборот, вздулось. Трупной вони, как от бабки, нет. Всматриваюсь.

Кокон преобразования. Ксеноформа.

Начальная стадия созревания.

– Серый, что думаешь по этому поводу? – решаю узнать его мнение.

– Не к добру это… – чешет репу Серега.

– Ясен красен, – отвечаю я.

– А вы у «профессионала» спросите, – хмыкая, советует Вероника. – Вон, уже плетется сюда.

– Эй! Профи! Как нам лутать этого моба?

Кирилл подходит, осматривает это чудо, обходит кругом и выдает:

– ХЗ.

– Я всегда верил в твой профессионализм, – ободряюще хлопаю его по плечу, оставляя черные пятна на пыльной одежде.

– Просто это не моб, это что-то непонятное, – оправдывается Кирилл, не обращая внимания на испачканное плечо.

– Может, просто прибьем это нечто? – Серега готовится к удару.

– Дайте мне принять участие. Вы уже и так отличились, – останавливает Серегин замах Борис. Он, как и Серега, выбрал специализацию воина.

– Прошу, – тот изображает приглашающий жест.

Борис подходит ближе. В руках лопата. Кстати, как и наши топоры, масштабируемая. Он тоже успел прибить одну тварь до всеобщей отключки. Держит так, будто копьем колоть собрался.

Замах. Удар…

Еще удар. Еще и еще. Полотно лопаты бесполезно скользит по жесткому корпусу трупа, бывшего когда-то собакой.

– Дай-ка я вдарю!

Серый с высокого замаха опускает свой массивный топор. Кокон остается неповрежденным. Зато внутри что-то хрустит от удара.

– Продолжай, – поддерживаю я начинания воина.

Еще пара ударов, и Серега останавливается.