Подхожу к шкафу, достаю ноутбук и располагаюсь за барной стойкой на высоком стуле, намереваясь наконец сделать то, для чего столько фотографировала “Святых грешников”. Вставляю в уши наушники-капли, включаю любимые треки, краем глаза замечая, что Черкасов плюхается на кровать, положив руки под голову, и полностью ухожу в работу.

Не знаю, сколько времени провозилась, но результат меня удовлетворяет: я завела группе блог и страницы в нескольких соцсетях, сделала анонс сегодняшнего выступления, загрузила фото с прошлых концертов и каждого из “Святых грешников”. Нужно будет что-то в виде карточки на каждого участника, только я их слишком мало знаю, чтобы сделать это самостоятельно, так что придётся приставать к ним с расспросами.

Отвлекает меня лёгкое постукивание по плечу.

– Что-то жрать хочется, – слышу, когда убираю наушники.

– Черкасов, готовить я не умею, предупреждаю сразу, – развожу руками и, видя его выражение лица, хочется смеяться в голос.

– Блин, Цветкова, это по-твоему “сразу предупреждаю”? – ворчит недовольно. – Знал бы, другую подставную девушку нашёл, которая бы меня хоть кормила, раз другой голод утолить не хочет.

– В обоих случаях – нет, – театрально вздыхаю. – Увы, но не разбираешься ты в девушках, Свят.

– В принципе я и сам готовить умею, – проходит к холодильнику и заглядывает туда, осматривая полки.

– Неожиданно, – не думала, что Черкасов совместим с плитой и кухней.

– Когда живёшь один, а денег не так много, приходится учиться тому, чего раньше не делал, – поворачивает голову в мою сторону и подмигивает, улыбаясь.

– Ну что ж, тогда бери меня в ученики, – встаю со стула, потягиваясь.

– Ну раз хочешь помочь, мой руки, – как-то странно смотрит на меня. – Будешь делать всю грязную работу.

– Нисколько не удивлена, – усмехаюсь. – Типичная позиция Святого – грязная работа не для тебя.

– Конечно! – восклицает. – Посмотри на эти руки, – протягивает ко мне татуированные ладони, – они не созданы для тяжёлой работы. А ты вчера заставляла их убирать, отмывать всё да ещё и с хим средствами, – смотрит с упрёком, но улыбаясь. – Совсем нет в тебе жалости, Цветкова.

– Умолкни, Черкасов, – отмахиваюсь от этого клоуна. – Говори, что делать.

Свят быстро распределяет обязанности, и мы готовим, как он сказал, его коронное блюдо – пасту карбонара.

– Да кто так режет?! – возмущается Черкасов, наблюдая, как я нарезаю ветчину. – Такими кусками только давиться. Дай сюда.

Подходит, аккуратно забирает нож и движением бёдер отталкивает меня в сторону.

– Да какая разница, – пожимаю плечами, улыбаясь. – Но блюдо твоë, так что вперёд.

– В холодильнике сыр, надо натереть его на тëрке, она в нижнем шкафчике справа, – кивком головы указывает, где именно.

– Слушаюсь и повинуюсь, шеф, – делаю неуклюжий реверанс под смех Свята.

Когда паста наконец готова, мой желудок, не стесняясь, требует подкрепиться.

– Пахнет божественно, – наклоняюсь к сковороде и втягиваю запах, прикрывая глаза.

– Пробуй, – Черкасов насаживает спагетти на вилку и, покрутив её, осторожно подносит ко мне, приподняв брови. – Не бойся, не отравлю.

– А я и не боюсь, – смотрю ему в глаза и открываю рот.

Осторожно даёт мне попробовать, и я от наслаждения закрываю глаза. Это нереально вкусно.

– Ну как? – кладёт вилку на стол и смотрит выжидающе.

– Безумно вкусно, – киваю головой. – Признаюсь, в этом ты профи.

– У тебя… – делает шаг ко мне, поднимает руку и большим пальцем медленно проводит по моей нижней губе.

Мы стоим близко. Слишком близко. Черкасов убирает палец, а я облизываю губу, к которой он только что прикасался. Глаза Свята темнеют, и он подаётся вперёд, ещё сокращая расстояние между нами. Моё сердце начинает биться быстрее, дыхание становится шумным, а губы приоткрываются. Он замирает, и до меня доходит вся двусмысленность ситуации. Отступаю на шаг, шумно дыша.