Завожу машину и еду в отделение.

Через двадцать минут захожу в здание полиции. На входе новенький сидит. Достаю ксиву.

– День добрый. Капитан Беркушев. Смолина Марта Сергеевна у вас?

– Да, вчера вечером привезли, орала тут. Следователя позвать?

Кто бы сомневался! Главное, чтобы с ней всё было хорошо, а с остальным разберёмся.

– Скажи кабинет, я сам найду.

– Прокофьев в двести двенадцатом.

– Спасибо.

Прокофьев – это хорошо, с ним мы по работе пересекались. Можно уладить мирно. Вряд ли она что-то серьёзное могла натворить.

Стучу громко в дверь и, не дожидаясь ответа, захожу.

– Степан Палыч, доброго денёчка!

– Алексей Игоревич, доброго-доброго. И какими судьбами да по мою душу?

– Не поверишь, не по твою. Ищу Марту Сергеевну. Весь день, говорят, здесь.

– Смолину, что ли?

– Её самую.

– Не понял, она что ещё и террористка? Что это ее со спецназом ищут?! У нас ориентировок на неё не было.

– Типун тебе на язык. Женщина она моя бедовая. Что натворила-то?

– Слушай, женщина твоя, конечно, с характером... и язык без костей. Воспитывать и воспитывать.

Значит, всё-таки не страшно, за язык отхватывает. А вот это не удивительно.

– В командировке был, не углядел, – уже откровенно смеюсь.

– Она с ДПСником закусилась. Он долго разбираться не стал, к нам в обезьянник привёз.

– И давно она там?

– Так со вчера.

– Забрать её хочу. Сделаем?

– Да без проблем. На твои поруки – без проблем. Мне меньше возни с бумажками.

Пошли отведу.

Марта. Предыдущий вечер.

Смирившись, что спецназовец переключился и я теперь ему не интересна, пошла в кино. Надо себя как-то отвлечь от грустных мыслей.

Если залезть куда-то глубоко-глубоко внутрь себя, там теплилась надежда, что его напускная наглость прикрывает хорошего мужчину с правильными ценностями.

Из кинотеатра возвращаюсь уже когда стемнело и начала подмерзать дорога. По ночам уже минус. Вот-вот зима начнётся.

Еду аккуратно и медленно, потому что в шиномонтаж очередь на две недели вперёд и я ещё на летней резине. Но днём плюсовая температура, так что вроде и не страшно. Впереди меня неспеша едет машина ДПС. И тут они тормозят. Они тормозят, а я нет. Выжимаю педаль тормоза в пол, но эффекта ноль. Время как будто замедляется. Даже время замедляется, а машина – нет! Колёса по льду катятся, как шайба в кёрлинге.

– Нет, нет, нет, нет, нет. Бляяя!

Глухой стук, и авто наконец тормозит.

9. Глава 9. Превышение полномочий.

Глушу двигатель. Обречённо опускаю лицо на руль. Я в домике, я в домике.

Стук в окно слева. Поднимаю голову, смотрю максимально умоляющим взглядом, прям как котик из Шрека. Конечно, сотрудник правопорядка показывает, чтобы я вышла.

Открываю дверь, выбираюсь, сама немного скольжу. Для полноты картины не хватало ещё самой упасть и сломать что-нибудь.

– Извините, я не специально, – иду на опережение, надеясь, что со мной не будут слишком суровы.

– Лейтенант Булочкин, ваши документы предъявите, пожалуйста.

Отдаю ему документы, а саму на смех разрывает. Булочкин! Он и выглядит как булочка. Весь мягкий и в складочку. Или это истерическое уже? Слишком много эмоций в последнее время.

ДПС-ник замечает мои потуги скрыть улыбку.

– Марта Сергеевна, вам смешно, что вы в служебный автомобиль въехали? Давайте-ка в трубочку подуем.

– Я не пила! – и ведь не скажешь, что на смех пробирает от того, насколько он соответствует своей фамилии.

– Да-да, все вы не пили... только сначала машины разбиваете, а потом ржёте...

– Я же сказала, я не специально, скользко, тормозила я! Но что я сделаю против законов физики?

Вот сейчас обидно, я никогда не садилась за руль пьяной. Мне так непросто далась машина, что рисковать и правами и авто ради минутных слабостей я не собираюсь.