Друзьям моим, отчизне и судьбе.
Мудрее я теперь, чем был я прежде.
Пока любовь в душе моей царит,
Пока ещё питаю я надежды,
Пока ещё бесценные дары
Порой от жизни этой получаю,
Великодушно, словно царь, прощаю,
В душе своей обиды не храня,
Всех тех, что не поверили в меня.
Я ждать привык. Смирился с ожиданьем,
Как с форс-мажором войн и катастроф,
Как с мыслью о конце, со страхом тайным,
И с рифмой, и с чередованьем строф.
Замедленный показ, где зритель дремлет
– ползёт улиткой по пространству время
Событий тех, которых очень жду,
Моё, ж, летит и тает на лету.
В стихах не буду душу на потеху
Толпе и черни раскрывать свою,
И оду ни стране своей, ни веку
В поэме философской не спою.
Не высказать души моей словами,
Хоть и хочу я поделиться с вами
Тем, чем живу сейчас и чем дышу,
И над стихом задуматься прошу.
Пишу я не для тех, кто отдыхает,
И кто всегда по ветру держит нос.
Пишу для тех, кто глубоко копает,
Ища ответ на каверзный вопрос.
И хоть живу в провинции у моря,
Себя мишенью ощущаю я,
Бываю я и с Богом часто в споре
Насчёт несовершенства бытия,
Но Бог меня пока оберегает,
Быть может, оставляя на десерт,
А может, на бессмертье обрекает,
Разрывом сердца заменяя смерть.
То, что живу в глухое время, знаю,
Но может быть услышит он сквозь мглу:
Как Зло на свете мне ни объясняют,
Но оправдать его я не могу.
На то, конечно, и даны Пегасу
Два рифменных крыла, чтоб мог летать,
Меня носил он часто над Парнасом,
Оттуда было далеко видать.
Страна стихов – невспаханное поле,
И должен рифмой распахать его я,
Чтоб прорастали в душах семена
Любви, в знак искупленья данной нам.
И пусть считает фарисеев племя,
Что клад на этом поле я ищу,
Раз, превращая острословье в лемех
Я поле русских слов вспахать хочу.
Миря порой философа с поэтом,
Хочу пройти я с честью поле это,
Взрывая рифмой комья слов пустых,
По борозде, что называют «стих».
Всё в этом мире призрачно и зыбко,
И если что и нужно в жизни мне,
То это – милой нежная улыбка,
Порой глоток Мерло иль Шардонэ,
Да рифма —верной музы откровенье,
В которой есть озноб прикосновенья
Того, чему названья в мире нет,
И то, что в мире видит лишь поэт.
Писать поэму эту начиная,
За плугом рифм по полю я иду,
Что потеряю, я пока не знаю,
И что на этом поле я найду.
Труд тяжек, но завидна, всё же, доля
Поэта—пахаря, а это поле…
Границ и вех не ведает оно.
Вперёд, Пегас! Начнём же c Богом!
Нно-оо!!!
Часть первая
Голос свыше
(Размышления о написанном под
диктовку свыше)
Голос:
«Я жив, и вам в подлунном мире
Передаю от муз привет,
Мой дух живёт в заветной лире,
Пока живёт средь вас поэт,
Который рифмы сочленяет
И тем обет свой исполняет,
Глаголов горних слыша звон.
К священной жертве призван он…»
\Вот в строчку записал, что сердцем слышал,
«Я жыф, и вам ф пъдлуннъм мирь,»
\Написана ещё одна строка:
«Пьрьдаю ът мус прьвет,»
\Просматриваю робко то, что вышло.
\Стихи, что нацарапала рука…
\Совсем не так в дни Пушкина писали,
\Те, кто как он, правописанье знали.
\Немного странен слов привычных вид,
\Хотя, всё тот же русский алфавит.
«Мой дух жывёт в зъветнъй лирь,
Пъка жывёт срьдi вас пъэт,»
\Немного трудно было мне читать.
\Совсем не то, что мог я ожидать:
{«Я живъ, и вамъ въ подлунномъ мірѣ
Передаю отъ музъ привѣтъ.
Мой духъ живётъ въ завѣтной лірѣ,
Пока живётъ средь васъ поэтъ,
Который риѳмы сочленяетъ
И тѣмъ обѣтъ свой исполняетъ.
Глаголовъ горнихъ слыша звонъ,
Къ священной жертвѣ призванъ онъ.»}
\«Еръ» на концах в словах исчез куда -то,
\Не видно также крестиков «ятей»,
\Слова «обет», «завет» – без «еръ», без «яти»?
\Пишу, что он диктует, без затей:
«Къторый рифмы съч'льняьт
И тем ъбет свой испълняьт,
Глъголъф горньх слыша звон.