– Настя, – Леша вырывает меня из зачарованного состояния и почему-то нагло улыбается. – Нравится место?

– Хорошее…

У Леши простое лицо с правильными чертами лица. Даже зацепиться не за что, он просто симпатичный, просто ухоженный, просто молодой. А по фактам – глубокие глаза, светло-русые волосы, метр девяносто, руки талантливого пианиста, мягкий обволакивающий голос.

– Хотела бы здесь жить? – спрашивает он с непонятной хитрецой.

– Нам не по карману.

Леша кивает и протягивает мне руку, чтобы повести за собой. Он всегда так делает, очень любит брать под руку и указывать направление.

– А если по карману? – вдруг спрашивает он и резко тормозит у двери подъезда.

Он как будто не может сдержаться и начинает разговор, который хотел завести в доме. И смотрит испытующе, наслаждаясь моим замешательством.

– Я тебя не понимаю.

– У меня здесь квартира, – выпаливает он и облегченно выдыхает, словно чертовски устал нести груз молчания. – Большая, на два этажа.

– Ты ударился? – я тянусь к его лбу, чтобы проверить жар.

Жар должен быть. Мы встречаемся с Лешей два месяца и привычек мажора замечено не было. У него скромный бизнес, в который входят целых две точки продажи канцтоваров, а в таких домах живут как минимум владельцы химчисток.

– Я не говорил тебе, – Леша забирает мою ладонь себе и крепко ее сжимает. – Не хотел сразу… У меня и машина другая, и торгую не ручками.

– А когда хотел?

– Минут через пять, – шутит он. – Когда бы поднялись в квартиру.

Мое изумление граничит с нервным шоком. И почему-то его искренняя почти детская радость не хочет мне передаваться. Вот никак.

– У тебя химчистка? – спрашиваю я, чтобы хоть что-то выдавить из себя.

– Химчистка? Почему? … Нет, автосалоны.

Почти угадала.

– Даже не один, – я киваю и вновь оглядываюсь по сторонам, изучая жилой комплекс, у которого просто обязано быть поэтическое или невыносимо стильное название. – Неожиданная новость. Такое обычно до предложения сообщают.

– Разве? – и он подмигивает как ни в чем не бывало.

А я на рефлексах тянусь к его футболке из масс-маркета и скручиваю ее между пальцев.

– Ты типа демократ?

– Ну я разное ношу, – Леша хмурится, наконец, уловив мое состояние. – Что с тобой?

– Получается ты проверял меня?

– Я? Нет.

– Устроил целый спектакль на случай меркантильной бабенки?

– Нет, ты не так поняла…

Ему мешает подобрать слова открывшаяся дверь. Леша отходит в сторону и кивает мужчине, который накидывает на плечи твидовый пиджак на ходу.

– Здравствуйте, Владислав Игоревич.

– Доброе утро.

Два слова из уст незнакомого мужчины прошибают меня насквозь. Я узнаю его голос. Низкий, бархатный, с сексуальной хрипотцой.

Я нечеловеческим усилием заставляю себя отвести глаза от мужчины. Но Леша делает хуже.

– Это моя невеста, – бросает он с гордой улыбкой. – Я вам рассказывал…

– Да, конечно, – мужчина переводит взгляд на меня и протягивает руку.

– Анастасия, – представляет Леша, – а это Владислав Игоревич, мы живем на одном этаже.

Я не отвечаю на его жест, и мужчина не настаивает, он переносит ладонь на ворот дорогого пиджака и поправляет его. И продолжает сдержанно улыбаться, проявляя чудеса воспитанности, хотя момент вышел неловким. Но я не представляю, как можно прикоснуться к нему. И как открыть рот… Впрочем, мой голос он вряд ли запомнил, я произнесла всего одно слово и то задыхаясь.

– С соседями иногда везет, – шутливо замечает Леша.

Это чертово проклятье, а не везение. Они перебрасываются еще парой фраз, а я все же замечаю детали внешности мужчины. Теперь я вижу его лицо и его фигуру, всё то, что хотела избежать и вынести за скобки, чтобы чуть успокоить совесть. Но как теперь? Когда он стоит рядом и буднично разговаривает с моим женихом?