Тяжело выдыхаю. А я так надеялась провести этот вечер без возвращения в моё прошлое.

— Грезила, но пришлось переквалифицироваться в инженера. Такие кадры нужнее нашей компании. - говорю и тут же ловлю себя на мысли, что компания то уже и «не наша».

И что мне теперь делать с работой? Так. Стоп, Лита!

На один вечер, расслабься немного.

— Кстати о фирме, — начинает Яров, и я невольно покрываюсь иголками.

— Пожалуйста, давай не будем говорить об этом, — пытаясь выстроить границы, прошу я. — Не хочу об этом думать. Лучше расскажи о себе. Как ты жил последние семь лет?

— Расскажу. Если ты по-соседски поможешь приготовить ужин. Итак, я займусь соусом для карбонары, а с тебя паста, — ставит условия друг.

— Это заграничное гостеприимство? — подкалываю я.

— Оно самое, — смеется Рома и принимается доставать продукты.

Ну вот, а я то надеялась отдохнуть.

Что ж. При нем хотя бы реветь не буду. И загоняться буду меньше.

Последующие полчаса проходят незаметно. А шутки Ромы, действительно, отвлекают от печали. Почти. Потому что в глубине души я все еще не могу отделаться от мыслей и чувств, что не покидают меня ни на секунду.

В сердце будто черная дыра. И как не раскрашивай мир вокруг, как не шути, на душе скребут кошки.

Может, я зря пришла?

— Готово! — восклицает Рома, соорудив шедевры из спагетти на тарелках и посыпая щепоткой пармезана в точности как Salt Bae посыпает солью стейки в своем ресторане.

Едва вспомнив турецкого шеф-повара, хмурюсь, а в горле заседает ком. Ведь туда меня когда-то отвез именно предатель по имени Дэн. Теперь, видимо, будет возить туда Настюшу. А может и раньше возил!

Едва стоит вспомнить этого гада, как звонит телефон.

“Любимый” высвечивает дисплей, и я меня передергивает. Переименую его в “гада” или вовсе в черный список поставлю.

Едва скидываю вызов, как раздается другой звонок. В этот раз не телефонный. Звонят в дверь.

— Кого это принесло? — хмурится Рома, идет открывать, а у меня сердце леденеет и падает в пятки.

Это не может быть Дэн! Неужели, он до сих пор за мной следит?!

25. Глава 25. Правая рученька

— Стой! Не открывай дверь! — хочется закричать и остановить Романа, открывающего дверную ручку вниз.

Сердце пропускает удар, второй — глухо отзывается в висках. Нет, только не Туманов, мысленно молюсь я.

— Милана? — удивленно произносит друг, открывая дверь и галантно пропуская внутрь миниатюрную брюнетку.

— Простите за поздний визит, Роман Юрьевич. Вы забыли ваш текст для завтрашнего интервью. Юристы и пиарщики проверили его и я решила привезти документ лично, — отвечает девушка, протягивая папку в мужские руки.

— Как всегда щепетильно. Зачет. Проходи.

Роман делает приглашающий жест рукой, и только сейчас девушка замечает меня.

— Ой, у вас гости. Не хотела мешать, простите, — обворожительно улыбаясь, извиняется брюнетка. Но как только Яров поворачивается к ней спиной, чтобы закрыть дверь, она стреляет в меня взглядом холодной неприязни.

— Милана, познакомься, это моя подруга — Аэлита. Помнишь я рассказывал тебе о ней?

Зная Ярова, и как он не любит открываться другим, становится очень интересно в какой момент друг решил рассказать девушке о нашей дружбе. И в каком ключе, проходил этот разговор.

— Лита, это моя незаменимая помощница и правая рука — Милана. Мы познакомились, когда я учился за границей, — продолжает знакомить нас Роман.

— Рада знакомству, — по-деловому протягивая руку, отвечает девушка.

Не удивительно, почему Яров так лестно ее представил. Даже в неформальной обстановке, она продолжает вести себя профессионально.

Протягиваю руку в ответ и в моменте рукопожатия, понимаю, что девушка сильнее положенного сжимает мою ладонь. Неужели я ошиблась на её счет? Не просто коллега?