7. Визуал

Егор Багиров, 35 лет

Варвара Абрамова, 27 лет

8. 7 глава. Решение

Она всё такая же красивая.

Живая. Настоящая. Если бы я не знал ее насквозь подлую натуру, я бы запросто проникся и поверил... Глаза такие честные, страдающие... Невыносимо страдающие. В них легко можно прочесть и стыд, и страх, и все-все переживания. Которые она великолепно умеет играть.

Другая бы на ее месте оделась во что-то производящее впечатление, макияж, укладка, запах... Чтобы дать понять мужику, у которого собирается просить денег, чем именно может заплатить за это благо. Но эта хорошо меня знает.

Поэтому и одета скромно, поэтому и не накрашена толком. Поэтому и строит из себя сейчас убитую горем, несчастную, которую все бросили и оскорбили.

Я пять лет не верил в то, что у нее без меня может быть всё хорошо.

Сколько раз я приезжал в ее город и следил за ней! Поначалу так, кажется, что я буквально жил под ее окнами в своей тачке, желая понять, ради кого она меня бросила.

И однажды увидел их вместе. Невысокий коренастый блондинчик напомаженный и слащавый вел под руку мою женщину, преданно заглядывая в глаза. В тот день я, как долбаный сталкер, покатался за ними до вечера. У них был многообещающий маршрут: "женская консультация - аптека - магазины - дом". Убедившись, что он остался на ночь, я уехал, чтобы вычеркнуть ее из своей жизни навсегда.

Хотя, если подумать, не было смысла в моем сталкерстве - она предельно честно изложила это всё в своей прощальной записке. Ее я, естественно, выбросил, но написанные на бумаге слова до сих пор жгли мозг. Забыть их я был не в состоянии.

"Я ухожу. Не ищи меня. Я полюбила другого человека. Не такого, как ты".

У нее даже не хватило совести сказать мне это всё, глядя в глаза!

Я пять лет думал, что однажды она придет и скажет, что ошиблась, что любит меня одного, что хочет вернуться.

И вот она пришла.

И что же говорит мне?

Что всё, что ей от меня нужно - это деньги?

Как же это... противно.

Мне хочется сказать ей одну простую, примитивную даже фразу. Эта фраза буквально крутится у меня на языке.

"Пошла прочь". А потом, уже в спину, добавить: "И чтобы больше ноги твоей здесь не было".

И я порываюсь это сделать!

Я даже открываю рот, но всё время... Говорю другое!

- А что же твой мужик, которого ты так "полюбила", - насмешливо смотрю в ее глаза.

Опускает взгляд, игнорируя вопрос. Шепчет едва слышно:

- Я верну эти деньги тебе, как только смогу...

"А может дать ей денег? - мелькает в голове глупая мысль.

Но зачем? Чтобы упиваться своим собственным благородством?

А ведь это даже в какой-то степени унизительно - давать деньги женщине, которая тебя предала. Как если бы я только этим, наличием бабок, и ценен для нее. А я хотел, чтобы она любила... Я был болен ею! Я, как пацан, тосковал и страдал по ней! Я, сука, только выздоравливать начал от болезни по имени Варвара Абрамова! Я наконец на других баб смотреть научился! А не только на ее фотки дрочить...

Задумавшись, теряю ощущение времени.

А она вдруг встает и идет в сторону двери.

Куда? Уходишь? Уже?

И я, блядь, сам себе противоречу! И это необъяснимо ни хрена! Но это сильнее меня...

- Стоять! - рявкаю так, что она вздрагивает, но останавливается, вцепившись в ручку. Оборачивается.

Нет, дорогая, я так просто тебя не отпущу! Ты из меня пять лет назад всю душу вынула. Теперь моя очередь. Ты еще пожалеешь, что пришла ко мне.

Но все эти мысли - просто оправдание... Оправдание за следующие слова:

- Я дам тебе денег.

Наверное, у меня вид злой. Наверное, заметно, что я на пределе просто! Потому что она испуганно спрашивает:

- Что я буду тебе за них должна?