-Я еду знакомиться с дочерью. Ты со мной?

Что?

16. 14 глава. Развлечение

Одного не понимаю. Она пришла за деньгами, но попросила их в обмен на фирму. А ведь просто могла все эти годы тянуть их из меня на ребёнка. И если этот ребёнок мой, я бы давал. Она бы могла иметь намного больше, чем 5 миллионов. Почему же не пришла раньше?

Варианта два.

Первый. Логичный. Девочка не от меня. Отчество... Ну, отца могли звать также, как меня. Хотя это было бы совсем уж нереальное совпадение. Да и она сразу бы такое озвучила. Или реально взяла наобум. По старой, так сказать, памяти.

Второй. Потому не пришла, что за что-то обижена на меня. Настолько обижена, что решила скрыть правду о ребёнке.

Кошусь в её сторону.

Как изваяние, со взглядом, застывшим в районе приборной панели, сидит на пассажирском.

А всю дорогу до машины, как заведенная, твердила, что девочка мне не дочь...

Второй вариант отметаю. Потому что бред. Да, был один момент в нашей совместной жизни, за который она могла бы очень обидеться... С ее точки зрения это был бы мой косяк, конечно... Но узнать о нём Варвара не могла. А если бы и могла, то мы тогда ещё даже женаты не были! Я потом, после свадьбы, планировал разрулить всё по-честному.

- Куда ехать?

Хороший вопрос. И правильный. Только надо учесть, что я уже полчаса круги по центру города нарезаю, а спросить додумался только сейчас.

- В детском саду она, - произносит, не глядя на меня. - Луначарского, 11.

Притормозив возле обочины, вбиваю адрес в навигатор.

Минут через десять подъезжаем к старому обшарпанному двухэтажному зданию с кованными буквами на фасаде.

- "Светлячок", - читаю вслух, вылезая из машины. - А что, поприличнее ничего не могла для ребенка выбрать?

Молчит. Но бросает на меня такой взгляд ненавидящий, что даже смешно становится. Я же еще и виноват в этой ситуации!

Нет, если ты не справлялась, если не вывозила, почему не пришла за помощью? К отцу ребёнка... Если я, конечно, отец...

Впрочем, она и пришла...

-Иди, - киваю на здание. - Что стоишь, как не родная?

Послушно идёт в указанном направлении. Неуверенно. Медленно.

Смотрю вслед.

Сегодня она одета просто - чёрные брючки, белая блузочка. Волосы собраны в хвост. При других обстоятельствах, с другой женщиной, я бы на такую даже внимания не обратил... А вот сейчас смотрю ей вслед... И смотрю, блядь! Оторваться не могу! И всё замечаю - хрупкие, но прямые плечи, кончик хвоста, касающийся при ходьбе лопаток, покачивания бёдер, то, как рука нервно теребит ручку висящей на плече сумочки...

И несмотря ни на что меня даже сейчас всё это волнует! Должно раздражать, злить! Но волнует...

И с этим пора завязывать! На хер! Не желаю больше!

Затягиваюсь дымом, стараясь успокоить бешено стучащее сердце.

Блядь.

Я сейчас ребёнка увижу.

Скорее всего, своего.

В первый раз в жизни.

Я и подумать не мог, что настолько сентиментален - рука трясется, когда подношу сигарету ко рту.

Выходят. На крыльце останавливаются. Абрамова поправляет на голове девочке яркую жёлтую кепочку. Берутся за руки. Идут в мою сторону, обходя лужи на асфальте.

Не найдя, куда бросить окурок, по-быстрому стреляю им под колёса.

Девочка настороженно разглядывает машину.

-Мама, это снова те злые дяди?

Какие ещё, блядь, дяди? Вопросительно смотрю на Абрамову. Но она отводит взгляд. Ладно, при ребенке не стану выяснять.

-Нет-нет, Марусь, это...

Ну, давай, кто я? Как представишь меня ребёнку? Врать будешь? Всем врать...

-Это - мой знакомый с работы. Дядя Егор.

Встречаемся взглядами снова. Она вопросительно поднимает бровь. Типа, а ты что хотел?

-Привет, - шагаю навстречу ребёнку, протягивая руку. - Можешь просто Егором звать. А тебя как зовут?