***
Да блин, ну что за фигня? Ладно, если бы я живого убила. Так ведь не в реанимации работаю, да и вообще не с живыми. Черт, окончила универ, называется. Вот и куда я сейчас пойду? Реально думает, что санитаром в морг? Да я в жизни туда больше не вернусь! А кто мне хоть рекомендательное дал? И за квартиру платить нечем. Ну блин, фитнес-тренер, вздернуть бы тебя на виселице. Пойду, взгляну как он там. Вдруг все-таки помер, и дадут доработать смену.

Больница находилась в другом корпусе, буквально соседнем, но до которого идти минут пять. Даже бахилы не сняла. Бреду по слякотному пространству. Спасибо реагентам, разъедающим снег, лед, а заодно и бахилы.

Без всяких записей меня спокойно пропускает дежурный и я иду смотреть на воскресшее чудо. Судя по тому, что ко мне не пристают с вопросами, никто не знает о произошедшем, а если и знают, то не в курсе, в чью смену.

– Привет, а подскажи, куда привезли человека без имени и адреса? Такой накаченный, красивый, со шрамами на груди?

– А-а-а-а, этот псих! Наверное, его заберут, если уже не забрали. Буйный он, ахинею какую-то нес. Мол, скоро он нам таку-у-ую войну развернет.

– Террорист, мож, какой?

– Да бог его знает. Он на третьем этаже. В семнадцатой. А ты чего вообще к нему?

– Любопытство, – склоняюсь над ресепшеном и шепчу, улыбаясь глядя на Галку. Мы учились с ней вместе, только она ушла со второго курса по декрету, так и недоучившись. Но все-таки попала работать в больницу. Правда, администратором. Но-о-о меня это не колышет. Где там мой воскресший? Ага, вон он, сопротивляется. Дергается как пиявка солью посыпанная.

– Где мой конь?

– Успокойтесь. С вами не было коня. Может, вы про машину? Не переживайте, найдется.

– Мой красный конь! Я убью вас всех, если вы с ним что-то сделали! Это все какой-то дебильный сон. Райдер! Проснись!

– Ох, не бейте себя по лицу!

– Проснись, я тебе говорю!

– Санитары! Срочно в семнадцатую палату! Пациент наносит себе травмы!

– Это все мой брат, Морфей, я убью его… убью! Я горю, мне жарко, черт. Я не понимаю, что со мной. Где девушка, где она?

– Это не Морфей, это морфий. Успокойтесь и отдыхайте.

Стою в сторонке и молча наблюдаю, как этого психа обездвиживают и отправляют в нокаут. Да уж, хорошо, что этот атлет своей хваткой мою руку не выдернул и скальпель не всадил.

– Здравствуйте, а вы кто? – спрашивает у меня доктор, выходящий из палаты. – Вы его знаете?

– Нет, но разочек успели повидаться.

– Да уж, тяжелый случай. Он, скорее всего, знатно обо что-то приложился головой. Это у вас он очнулся? В смысле, на вскрытии, у судмедэкспертов?

– А как вы поняли, что я из них?

– Так бейдж висит, – ткнул пальцем мне в грудь на маленькую табличку. Ну как же я про нее забыла...

– Да, такие дела. Прибыл он ко мне, но смерть констатировали врачи скорой. Вашей станции? Молчите? Значит, вашей. А в отпуск отправили меня. А мне еще за квартиру платить.

Не показывая обиды, гордо развернулась и пошла к лифту.

– Постойте, – врач просовывает руку в закрывающие двери. Жаль, не защемило. Лифт открывается и мужчина, благополучно поравнявшись со мной, пристально смотрит на меня. – Уж больно молодо вы выглядите для судмедэксперта.

– Я вундеркинд, знаете ли. В пять лет пошла в школу, окончила ее в пятнадцать, еще и класс перескочила. Пять лет в меде, год интернатуры и два ординатуры по судебной медицине.

– Получается, вам двадцать…

– Три. Мне двадцать три.

– Не переживайте, дело не дойдет до медицинской этики. В конце концов, вы никого не убивали, и ничего плохого не сделали.

– Да, я только упустила маленький момент, что мой труп живой.