Как проходят завтраки в счастливых семьях? Думаю: шумно, весело, непринуждённо. Все общаются, улыбаясь друг другу. Обсуждают планы на день.

Как проходит завтрак в моей семье?

Изо дня в день одно и то же. Скучно.

Сын сидит с наушниками в ушах и кивает в такт своему рэпу. И также под орущую музыку пихает ложку в рот и жуёт.

Дочка зависает в какой-то социальной сети. Держит вилку одной рукой, ковыряясь без аппетита в тарелке. Пальцами другой руки клацает по дисплею телефона, с неимоверной скоростью переходя на свои множественные аккаунты. Она успевает ответить на все сообщения, сфоткать свой завтрак и отправить его в соцсеть, лайкнуть фотки подруг. А это бесконечное: « пилик, пилик, пилик…», – звуковое сопровождение приходящих сообщений доведёт до ручки даже самого спокойного человека.

Мой муж читает новости в планшете, каждый раз делая задумчивое лицо, когда попадается на глаза тупая статья про футбол или новый декрет правительства, касающийся крупных предпринимателей. Он, сука, ничего не жрёт, но завтрак должен стоять на столе! Вадим каждое утро пьёт чёрный кофе без сахара, и всё! Так, кого хрена, я трачу целый час на готовку завтрака, если только один Слава ест? И сыну по фигу, что пихать в рот. Он не привередливый. Поставь на стол макароны – он съест макароны! Но, нет! Я должна готовить и сервировать стол, как в лучших аристократических домах Англии. Откуда такие замашки у сына простой медсестры? Моя свекровь, вообще, не умела готовить. Единственным блюдом, которым она могла накормить гостей это драная картофельная бабка из печки. Аристократ провинциальный! Дорвался до денег! Теперь строит из себя голубую кровь.

Что делаю я, сидя за столом? Смотрю на них и молчу. Так было всегда, но не сегодня. Сегодня меня раздражала орущая музыка из наушников сына. Бесило бесконечное – пилик, пилик, пилик. И от заумного лица Вадима хотелось блевать. Мне всё действовало на нервы и я не выдержала.

– Рита, выключи хотя бы звук, – повысила я голос на увлечённо тыкающую в телефон дочь, – это пиликанье уже достало.

Она отвлеклась на секунду от дисплея, и посмотрела на меня. Недовольно фыркнула, но звук всё же отключила.

Фу. Выдохнула я с облегчением. Рита не стала препираться, как обычно, и протестовать. Просто отключила звук. Это обстоятельство немного привело меня в чувства, и раздачу замечаний я приостановила. Следующий на очереди Славик не отгрёб от нервной мамаши. Если честно, его музыка не так сильно бесила, как «пилик, пилик, пилик…».

Насладиться частичной тишиной этого грёбаного завтрака не дал Вадим. Отложив планшет в сторону, посмотрел на меня:

– Настя не может до тебя дозвониться, – сказал он, как будто вспомнил что-то важное. – Вы поругались?

Настя моя младшая сестра. Да, мы поругались. Предательница. Она давно общается с мачехой. Они даже успели в прошлом году вместе слетать на отдых в Черногорию. Ладно, сдружилась с этой причиной маминого инфаркта, так меня агитирует последовать её примеру.

– Оля, Зоя нормальная. Ну, не будешь же ты до гробовой доски проклинать её имя. Мы же одна семья. И папа с ней счастлив, – убеждала меня родная сестра в нашу последнюю встречу.

Нет, хватает наглости, а?! И счастье папы приплела. Отец всегда был счастлив, в отличие, от мамы. И, мне кажется, ему плевать: кто готовит и стирает для него. Женщины для Владимира Яковлевича лишь дополнение к бытовой технике. А вот на сестру я обиделась тогда. Всё втихаря, как крыса. Ей-богу, как крыса! Знала же, что я больше всего ненавижу подлость, и всё равно общалась с этой Зоей за моей спиной, пока не была поймана на горяченьком. Я увидела их в торговом центре. Моя сестра и мачеха, смеясь, праздно шатались по магазинам, как две закадычные подружки. Я тут же набрала номер Насти и спросила: ты где? Знаете, что она ответила? Моя сестра соврала мне. Она сказала, что приболела, сейчас у врача и ей неудобно говорить.