твоя жизнь в столице,

в провинции моя,

ты на нервах,

я на фенюге,

затерялся в твоей жизни,

как иголка в стоге сена,

иголка в стоге сена,

разбужу с утра,

бесконечным звонком,

иногда ты разбитое сердце,

иногда разбитая камера,

иногда кровь на задних сидениях,

иногда заспанные глаза,

иногда ты моя,

сегодня сама не своя,

разбит очередной стакан,

в парке под твоим домом,

в дворце около станции метро,

спустись пониже,

хочу поговорить,

приму феназепам,

успокоюсь,

всё встанет на свои места,

просто я тут это,

как бы сказать,

потерялся в твоей жизни,

как иголка в стоге сена,

иголка в стоге сена,

так что можешь идти,

я останусь тут один,

вытащи только нож,

оставленный твоим новым «другом»,

хорошо, что не моим,

ну, я поехал?

а то темнеет,

боюсь забудешь дорогу домой,

какое-то время назад, пришлось её тебе объяснять,

забудь кирпичики на улице,

по которой ты идёшь,

иногда машина врезается в другую,

иногда спальни наших родителей меняют свой цвет,

иногда ты видишь то чего не было никогда между нами двумя,

видишь,

то чего нет,

иногда ты оранжевый лист,

летящий с сосны или ели,

иногда мы разбитые вдребезги,

иногда мы пьяные в стельку,

иногда ты конец сигареты,

иногда ты начало,

иногда я иголка,

а ты стог сена,

или наоборот,

иногда ты много,

а я чуть-чуть или мало,

иногда ты никто,

или всё,

или совсем ничего,

иногда ты забытое богом место,

пустырь за домами,

старое,

в дальнем углу шкафа,

пальто,

иногда мы с тобой,

две иголки в стоге сена,

или нигде, никогда и ничто,

но знаешь,

ты когда-то на меня наткнёшься,

поверь,

это только пока,

это только пока,

до тебя не дошло.

если ты так не любишь выпивать и вообще редко пьёшь,

то почему напиваешься до смерти,

когда остаёшься одна?

ты говоришь о том счастья не существует,

что правды и истины нет,

да и кому она вообще нужна,

но если этого всего не может быть по твоим словам,

то как ты можешь быть права?

ты так сильно боишься книжек о приключениях,

они напоминают тебе о такой жизни,

который могла бы жить и почти что жила,

но за обедом на манхэтэнне испугалась и всё навсегда прогнала,

может, ты всегда была мертва,

может, поэтому тебе не помогли доктора и лекарства,

может, помощь была нужна не мне, а тебе,

а ты всё решила за обоих,

засмеялась, ушла и упала на пол в слезах от ярости к своим множественным лицам душам маскам и обезжиренным телам,

все прошедшие дни кажутся одновременно и прошлым и будущим,

мы в бесполезных учебных делах,

мы пытаемся плыть по течению и просто дышать,

рисовать на запотевших стёклах автобусов,

лица тех кого мы любили и наши разбитые сердца,

эта поездка длится всего пару часов,

а для меня эта жизнь будто прошла,

мы все потерялись,

никто не знает,

куда же мы едем,

никто и никогда не знает,

когда мы приедем домой,

мы все вместе движемся в никуда

ты видишь звёзды в небе,

на остановке выходишь покурить,

идея вечной жизни в чужих мыслях становится для тебя слишком ясна,

ты не можешь уснуть уже седьмые сутки,

я смертельно болен,

на одной из остановок я рано утром сойду,

заблужусь в лесу и потеряюсь там навсегда,

заблуждаюсь в своих мыслях,

расхаживая мимо любимых баров и если меня не убьёт чужая машина или моя невнимательность,

я проведу и эту ночь без сна,

вернувшись тихо в квартиру,

около семи-восьми утра,

так вот,

идея не столько в том почему мы живём,

а как и почему и когда же мы умрём,