А тут, здрасте вам, русский язык становится языком второго сорта. Учите, так сказать, «ридну мову», которая «ридной» для большинства населения отродясь не бывала.

И тут бы ничего, пошумел бы народ немного, да и успокоился. Да не дали ему пошуметь.

Приехали хлопцы на БТР-х да на танках и начали этот самый народ разгонять. Особо борзых стали просто убивать.

Видимо, не слыхивали хлопцы про старую пословицу про устав и монастырь. Ответом стал старый русский клич – «НАШИХ БЬЮТ…»

Я стал готовиться. Потихоньку начал наводить справки, через военных, через наших сибирских казачков.

Хотел узнать, как говорится, «адреса, пароли, явки…» От военных толку не оказалось, а вот казачки дали мне адреса и телефоны, правда не в Донецке, а в Луганске, хотя я хотел пробраться как можно ближе к Мариуполю…

Что меня приятно удивило, так это то, что никто не задавал дурацких вопросов. Вопрос был только один, насколько осознанным является мое решение.

Нашлись даже попутчики, но они уехали на неделю раньше, не стали ждать, когда я решу свои финансовые вопросы.

Потом купил военный камуфляж, обувь, белье, сел в машину и вперед.

Правда, перед этим я имел неприятный разговор с женой, из которого я узнал о себе довольно много нового, ну да бог с ней….

Еду много раз езженой дорогой, в сторону теплого моря. Карта мне не нужна, навигатор тоже. Мимо мелькают знакомые названия городов больших и малых.

Сначала названия курганские. Несколько раз переезжаю печально известную речку Теча, которая якобы до сих пор фонит радиацией.

Понимаю, что это глупость, живут же тут люди десятилетиями и ничего…, но не останавливаюсь ни по каким причинам, ни попить, ни отлить.

Потом названия уральские, потом знаменитое башкирское, если правильно запомнил «Хаярле юл», что означает «счастливого пути». И вот оно родное Поволжье.

Раньше каждый раз останавливался в Самаре у дядьки Саввы, младшего брата отца, на пару дней.

Передохнуть, пивка попить, на Волгу сходить искупаться, да мало ли еще зачем. Сейчас его уже нет в живых, а с его зятем, который сейчас там правит бал, у нас не заладилось. Москвич – он и в Африке москвич.

Терпеть не могу такую породу людей, с их неуемной страстью к дармовщине, с их мелочностью, с их претензиями на какую-то значимость, за этот самый московский снобизм.

Приезжает эдакий орел на пару месяцев поесть попить на дармовщинку и опять сваливает в Москву, предварительно вывернув у стариков карманы.

Они боялись обидеть этого засранца, опасались, что заберет внука.

А мне бояться было нечего, взял и выложил все, что думаю о нем и ему подобным. Поэтому, надо полагать, особой теплоты в наших дальнейших отношениях не было.

Хотя, может быть, я просто не с теми москвичами общался. Кто знает. А по сему, нынче Самару пролетаю по объездной.

И вот она Саратовская губерния, с ее насмерть расколоченными дорогами, и ненавязчивым сервисом.

Хотя в этот раз Саратов приготовил для меня неожиданную встречу. Все случилось из-за того, что я заблудился.

Хоть я и отзывался нелестно о качестве саратовских дорог, но федеральная программа по их реконструкции дошла и до них.

Как я уже говорил, навигатора и карты у меня не было, поэтому на какой-то сложной развязке, которой раньше не было, я свернул не туда.

Вдобавок, сгущались сумерки, в октябре день и так не сильно длинный.

Возвращаюсь на исходную позицию и делаю вторую попытку. И…, опять неудача!

Тут вижу, стоит на обочине машина «на аварийке» с самарскими номерами.

Почти местный, подумал я, наверняка знает дорогу, так что пословица «язык до Киева доведет» приобрела для меня почти прикладной смысл.