Они, быть может, вас пленили
Набором рифм, обильем слов,
И плавностью лихого стиля
И неожиданных концов.
Они – всего лишь наважденье,
Как зыбкий утренний туман.
Их написал отнюдь не гений,
А гениальный графоман!
29.06.2012
«Мне скучно, граждане, как скучно!..»
Мне скучно, граждане, как скучно!
Я не люблю и не любим…
Всё в остальном – благополучно,
Дожил почти что до седин.
Два сына, дом, машина, дача,
И куча пламенных стихов.
И бабки во дворе судачат:
Мол, эталон для мужиков.
Всегда опрятен, «добрый вечер»,
Всегда в костюмах – «при деньгах»!
Всегда спокоен, плавны речи,
И не приходит «на рогах».
Бабульки, бывшие девицы!
Ах, если б знали вы меня,
То перестали бы гордиться,
До неба славу вознося.
Какие страсти, в самом деле,
И жажда пламенной любви
Скрываются в спокойном теле,
Измучившимся от тоски.
Бывало, страстным поцелуем
Я приникал к чужим губам,
Шепча на ушко «I love you», я
Их заверял, что жизнь отдам.
Но все они лишь лёгкой тенью
В судьбе моей прошли, скользя.
Не раз вставал я на колени,
Теперь я понял, что зазря!
Мне скучно, граждане, как скучно!
Хоть сам стыжусь я этих строк!
Всю жизнь с любовью неразлучно
Бредём, на зависть недотрог.
Сейчас грущу, но твёрдо знаю,
Что завтра грусть моя пройдёт!
Любовь совсем – не умирает,
Покуда живый женский род.
11.07.2012
«Безсисые, безформные…»
Безсисые, безформные,
Идут по жизни многие.
Придурные и злобные,
Безлюбные, убогие.
Прыщавожирномордные,
Короткошерстноногие,
И необъятножопные,
Но неприступнострогие.
Где ж вы, девчонки милые,
МакДаком поглощенные?
Холестеринной силою
В уродцев превращённые!
Вы целлюлитнопузые,
Диетоустремлённые,
Початкокукурузные,
С грудями наращёнными.
Вернитесь к изначальному
Природой данной образу,
А то к концу летальному
Мужик весь вымрет попросту!
11.07.2012
«Чайки в этом году вдруг нежданно…»
Чайки в этом году вдруг нежданно
Заменили ворон с голубями,
И под крышами очень забавно
Вдруг повисли смешными гроздями.
Воркованье, курлыканье, карканье
Заменяет пронзительный вскрик,
Да собак перепуганных тявканье,
Даже хор драных кошек затих.
И теперь на моём подоконнике
Не крупа и не крошки лежат,
Лишь креветки и осьминожики,
И сардины, что прячут в томат.
Стало время такое непрочное,
Так что кругом идёт голова,
Где ж зачатие, ты, непорочное?
Где ж любимый мой город Москва?
Тихих улочек кривоколенных
Поглотили проспектов простор,
Москвичей коренных и степенных
Смёл наплыв человеческих орд.
Днём над городом смог вечных пробок,
Ночью смесь языков всех подряд,
Вой сирен, тарабарщины стрёкот,
Где на русском – один только мат!
Ах, Москва, что с тобой сотворили!
Захватил тебя денежный бог!
На крови купола возродили,
Вера в господа – только предлог!
Оттого и живём так убого,
И хватаем, что плохо лежит.
Где ж ты к истине светлой дорога,
Где ж ты путь православной межи?
12.07.2012
НЕСКРОМНОЕ
Стишата пишутся всегда, стихи – намного реже.
На рифмоплёте рифмоплёт в России, как и прежде.
А как охота мастерства, чтоб в душу, а не в ухо!
Пока такого нет? Тогда, меня читай и слухай!
Стишата пишутся легко, стихи – поди, попробуй!
Стишата – сорная трава, стихи – всегда от Бога!
Когда в душе незримый свет —
Тогда рождается Поэт!
Скажу без ложного стыда:
И сам поэт я… иногда.
13.07.2012
«При….нутый стихов мой стиль…»
При….нутый стихов мой стиль,
Вас …нутость не смущает?
То буря в них, то полный штиль,
Как это не надоедает?
Пишу то с ноткой озорной,
То с матерком, для понта дела,
Ищу всё в бурях я покой,
Как парус Лермонтова белый!
И так же мой мятежный дух,
Как белый парус одинокий,
Летит меж гроз, дождей и вьюг,
Разбрызгивая эти строки.
Я в омуте тону глубоком,
Покинув тихий свой затон,
Ах, что ищу я в том далёком,