– О, чизес! Что он сказал? Он умрёт?

– Ничего ему не будет, ха-ха! – встал Фрэд, партнёр по работе и полётам.

– За тебя, дорогой! До дна! По русски!

– Ничего себе, Фред, от души! Выучил всё-таки! Красава! (русский яз.)

– Чизес!

– Фак!

– Он так же пьёт!

– Боже! Это же дико!

– Это нормально! Сосёте тут по чайной ложке в час! А тут сразу бахнул… и красавец!

– Папа, поздравляю с Днём Рождения!

– Доча моя, иди ко мне! Вот кто будет управлять миром, когда вырастет!

– Она будет Президентом США?

– Идите вы к чёрту со своим США! Бабло не победит зло! Надоело мне тут, сил нет…

– Да он просто пьяный, не обращайте внимания!

– Макс, сделай нам барбекю, пожалуйста, своё фирменное! Чтобы сок из мясо тёк!

– Мясо? Это да, это можно! Шашлык называется! Всё у вас через задницу, барбекю, сосиски… – Стеклянная дверь плавно закрылась за Максом, вышедшим из столовой во двор к мангалу, сваренному в автомастерской по заказу, по его же чертежам.

– Он всегда так пил?

– Что вы! Всё началось после командировки с Фредом в Зону 51, до этого он вообще не любил алкоголь.

– Психическая травма?

– Он говорит, что ему надо выпить на ночь обязательно, иначе всё пропало!

– Что пропало?

– Он говорит, это секретно!

– А что там случилось?

– Вы же понимаете, ему запрещено рассказывать. Они подписывали специальное соглашение.

– А Фред?

– И мне запрещено.

– Опять секретность!

– Особенно после того, как русские забрали остров Крым у Америки.

– Разве это остров?

– У кого забрали?

– У Америки? Разве он был наш? Я в географии не сильна. Наверное, у Украины?

– А разве он не был русский?

– Там чёрт голову сломит, такая политическая игра, демократия шагает по миру.

– А я вообще про Крым никакой не знаю, где он, на Аляске? Хотя мне, честно, всё равно!

– К дьяволу политику! У нас День рождения!

– И к чёрту эту дурацкую географию! Кому она интересна! Давайте запускать шары!

– Шампанское!

– Угли разжёг, минут через сорок будет мясо. Вернее, не мясо, а настоящий шашлык по-армянски.

– Ура!

– Я пока музыку включу на улице.

Голуби своркуют радостно,

И запахнет воздух сладостно.

Домой, домой, пора домой!

– Максим, боже! Ну почему везде только твои армейские песни на русском, а?

– А что, есть ещё что послушать, кроме Сектора Газа? Или ДДТ? Дерьмо ж одно, рэп этот сраный…

– У нас гости далеко не все понимают по-русски! Ты так и не понял, в этой стране это никому неинтересно.

– Ну сейчас поставлю их этого, как его, Джексона. Тот хоть танцевал хорошо, хотя зачем-то переделывался с афроамериканца в белого. Зачем, интересно?! А, Арчибальд?

Биверйорк махнул хвостом и засеменил за хозяином к зоне барбекю. Лёгкий бриз с океана принёс прохладу и заставил шуметь огромные листья пальмы, растущей во дворе.

– Всё против нас, один только ветер навстречу…

– Гав!

– Было у отца три сына, два нормальных, а третий – лётчик! Да, Арчибальд?

– Тяв!

– Я вот тебе что скажу, Арчуха, приготовлением мяса может заниматься только мужчина! Ни одна баба не пожарит мясо нормально, как положено!

– Тяв!

– Воот! Ты всегда в мясе разбирался, братух! – разговаривая с собакой, Максим насаживал на шампуры приличные куски вырезки на рёбрах.

– Ауаумяу! – заявил Арчи.

– Пока не пожарю, ни-ни! Кто блевал в столовой опять на той неделе?

– Тяв!

– Вот тебе и тяв! Ты ж, по сути-то, балбес. Тебе вообще можно только итальянский корм! А ты так и норовишь слопать кусок свинины. Кто с соседским котом дрался вчера, а?

– Тяв, тяв!

– Так, сейчас угли, ага, розжиг. Ну всё, теперь надо ждать, пока угли заиграют вечерними сполохами огня.

– Гав! Гав! – уже как настоящая сторожевая собака грозно залаял и кинулся к забору йоркширский терьер.